A arte não é minha

Quer achar a gente?

2009-10-23T14:33:00.007-02:00

Agora que a tempestade passou, vai dar para fazer uma despedida decente.

Foi bom, mas acabou. Se você quiser seguir a gente, seguem os links.

Alex

Barbara

Carol

Diego

ESTE BLOG ACABOU

2009-10-12T21:33:00.002-03:00

SE VOCÊ NÃO TEM NADA MAIS A DIZER, DIGA APENAS:
RONALDO!

Chaga Acesa

2009-10-11T22:20:00.000-03:00

Se esforça a luz
Sondando um pedaço do espelho
O brilho é invisível
A cada despedida permanecemos livres
Ninguém nos tira a chave das linhas
Um circo literário para desafiar raízes
E num lance mágico a poesia é limitada

Uma frustração que se instala nos papéis poéticos
Ainda assim, acredita o verso ser descarado
Perfurando em suas mais variadas formas
Manifesto, faminto e diversificado
E não há arte sem ousadia
Arte deve ser tomada pelo fogo soprando pra fora o que procriamos com sorrisos
Se viver arte fosse catar a dedo quadros, morreriam de tédio todos os poetas

Arte não tem extremos, não é forjada
O espelho do outro não pode ser negado, repartido ou trocado
Antes, generosa e sábia arte abre espaços na medida de cada um
O grande poeta é por isso, um grande indisciplinado
Sabe partilhar como ninguém de toda arte coagida
E a melhor poesia de um artista é a que consegue rir antes do adeus
Traduz em gargalhadas a fúria estimulada por novos pedaços luminosos
Renovando nas vísceras a verdadeira arte: a ambulante
Arte é chaga acesa.

PRIMAVERA

2009-10-09T17:09:00.001-03:00

Nascem as flores que não foram sementes minhas.
As cores em tons de rosa e vermelho carmim nada indicam. São apenas cores de flores. Nada destoa em tons.
No máximo, o violeta que, também, nada indica.
Sem muitas razões, as flores existem e multiplicam-se.
São mais belas em cada primavera que chega com seu ar de graça.
Não há razões para que as cores se misturem no ramalhete de rosas que pintam cores no meu dia. Mas eu invento. Sempre invento. E de tudo faço verdades minhas.
E o tempo que me circunda de rosas e me faz febril... são anseios que me correm presos ao que não falo, porém, sinto.
As cores bordam tuas palavras que não são ditas e eu leio nos teus olhos as verdades que nascem nos meus sonhos quase reais.
Mais uma vez, tomo posse da magia que me permito viver e faço deste dia que nasce primavera, dia meu, flores minhas, cores nossas.
Não preciso que ditem nada e nem que me dêem datas. Há tempos me permito ser noite ou dia, conforme a lógica ou a falta de lógica de tudo que tenho e sinto.
Primavera. E para todas as flores que nascem, espeta um espinho nos meus versos.
Dores e amores nunca deixarão de rimar.

O que somos?

2009-10-04T15:30:00.002-03:00

Nos momentos em que ficamos sozinhos e em silêncio é que começamos a pensar e a imaginar hipóteses. Começamos a criar teorias e raciocinar a respeito de teorias que vão muito mais além da imaginação ordinária de um ser humano.
Começo a imaginar se não somos máquinas. Sei que soa estranho e um tanto quanto contraditório, mas estou começando a acreditar nisso. Imagino que somos produtos de uma grande corporação onde nossas retinas já foram registradas, nossos perfis rotulados e nosso comportamento estudado. A cada momento, a cada situação nós somos testados e avaliados.
Seja no limite da dor física ou no limite da dor psicológica. Seja na solução de um problema, ou na superação de um ato heróico. Seja suportando um turbilhão de acontecimentos ruins ou na calmaria de uma vida monótona, onde nada acontece.
Acredito que tudo que vemos e ouvimos servem como microfones e vídeo câmeras para denunciar aquilo que a pessoa – ou nesse caso, a máquina – ao lado está fazendo. Mas ainda não compreendo como podemos ser avaliados quando estamos sozinhos, sem ninguém por perto. Talvez um sistema de leitura de pensamentos. Por mais que a máquina humana seja uma das coisas mais grandiosas e precisas já colocadas na Terra, ainda acho que existe uma tecnologia maior, àquela que nos controla e nos estuda. Àquela da qual nos expõe ao nosso limite; que nos testa de uma forma impiedosa, mesmo quando não temos mais forças para seguir adiante.
Outra possibilidade da qual eu não creio muito, é da que seria o ser humano um Deus. Um ser incrivelmente poderoso capaz de se colocar em situações extremas, sem mesmo se dar conta que sua própria vontade é, apenas, se testar. Somos capazes de raciocinar em velocidade superior a qualquer processador já desenvolvido. Nossos olhos enxergam cores da qual nenhuma máquina fotográfica é capaz de reproduzir. Nosso organismo é capaz de atuar, sem sequer notarmos, contra qualquer coisa que venha ameaçar a nossa saúde. Nossa existência permanece incontestável diante da incrível e intolerante força da mãe natureza. Nós somos seres superiores e nem mesmo sabemos ou nos damos conta disso.
Mas é possível que tudo isso tenha sido implantando em nossas mentes pela organização da qual retêm nossa patente. Sendo assim, podemos ser apenas fantoches ou ratos de laboratório de um propósito muito maior àquele que imaginamos. Fico sentado em meu quarto olhando ao meu redor e pensando nisso. Sei que em um caso podemos nos danificar ou sermos substituídos por algo mais avançado, e sei que por outro lado, podemos perder nossas forças se não tivermos nossa própria crença. Fico me questionando e tentando entender o que realmente somos. Máquinas ou Deuses?

A visão dos problemas

2009-09-16T23:17:00.003-03:00

Eu abro os olhos mas não vejo nada. Giro meu corpo a procura de alguma imagem, mas só consigo enxergar a escuridão. Não importa o quanto eu pisque, ou quanto eu esfregue os meus olhos... Eu não consigo ver! Volto a me deitar, e assim que apóio minha cabeça no travesseiro, eu sinto uma lágrima escorrer. Não posso ver, mas ainda posso chorar.
A porta do quarto se abre, fico em silêncio. Você acaricia meu rosto e beija minha testa - que beijo doce. Você nota minhas lágrimas e suavemente sussurra em meu ouvido:
- Estou ao seu lado meu amor!
Meu Deus, como aquelas palavras me tocaram. No mesmo instante eu abri meus olhos, e mesmo sem ver eu sorri.
Espantada, e ao mesmo tempo feliz, você me abraçou e agradeceu por eu estar acordado.
Acariciei o seu rosto e disse:
- Eu daria a minha vida para ver o seu sorriso mais uma vez!
Mas você delicadamente cobre meus lábios com um beijo, e em seguida, responde:
- E eu daria o meu sorriso para que não perdesse a vida...
Naquele dia, percebi que eu não precisava enxergar. Pois eu tinha a certeza de que a pessoa que eu precisava, estava ao meu lado me abraçando, me mostrando que podemos viver e que podemos sorrir... Mesmo tendo problemas, e mesmo sem enxergarmos os problemas, nós podemos ser felizes.

O Timbre

2009-09-12T02:49:00.003-03:00

Os lábios agora quase disseram. Nem ódio ou mágoa, apenas um grande vazio nos corredores. E a imaginação tão real perseguia seu cheiro na tentativa de dispersar saudades.
Os dias explodindo em cada fresta torturando em protesto a latente vontade de desistir.
A fé devia estar escondida em algum canto do quarto. Percebia uma inevitável volta, insatisfeita e faminta.
Entre nós, cada um em uma parte de existência da qual não se compreende. E assim mesmo, o que mais fazia falta era sentir o corpo estremecido com a vibração de sua voz.
Teu timbre era uma aula. Entranhado em cada poro meu.
A garganta queimando enquanto vivo em muitos lugares na tentativa de parar o que não termina por dentro. Descobrindo que não há verdade além do estraçalhado aqui e lá.
E o fantasma ainda sussurrando em delírio no corredor. A voz distante marcada avulsa. Projetando uma simplicidade que dói. Nossas conversas entrecortadas e mais uma vez desconhecidas.
Ao longo da noite, extremos que estranhamente me recordo. E se você não compreendesse o que escrevo, esconderia sob os lençóis o desejo pintado por todo o corpo. E então saberia.
Se fosse pra exprimir a verdade maior de dentro do peito, veria que todos estão tão perdidos quanto nós.
Estou humana, mastigo nossas sementes para que a lembrança permaneça.

Pegando no ar!

2009-09-01T17:28:00.004-03:00

Sentado aqui, ali, ou até mesmo do lado de lá. Não importa onde o nosso traseiro esteja repousando, é incrível como podemos absorver conhecimentos e informações.

Nossa mente, mesmo depois de um dia cheio, que nos faz voltar para casa cansados e esgotados, pensando apenas em tomar um banho gelado e cair na cama, ainda é capaz de estar pronta, a ponto de bala, eu diria, para absorver informação e conhecimento.

Nosso HD mental é infindável e incansável. É claro que nossa mente, em alguns momentos se esgota e nossos pensamentos se fecham para tudo e todos. Mas, só se quisermos. Caso contrário, nossa mente vai absorver informação de uma forma absurda, como se fosse um verme faminto, engulindo tudo que vê pela frente.

Estou aqui, ali e até mesmo do lado de lá. Estou longe de casa, cansado e pensando em milhões de coisas. Mas basta olhar para o lado, ou apenas escutar uma outra pessoa falando e estarei aprendendo coisas das quais nem mesmo sonhei.

Não importa o lugar, não importa como... O que importa é que a informação circula no ar, só precisamos aprender a inspirá-la... Consumi-la.

Prisioneira da Canção

2009-08-28T00:00:00.001-03:00

Me prenda.

Me abrace.

Não desfaça as amarras.

Me queira presa em teus braços.

Sou livre quando algemada em teu gosto.

Adentre sem bater.

Quero tua voz fingindo promessas de amor.

Ser teu sono, tua falta, teu engano, teu calor...
Transformar teu sonho, paisagem.

Riviver estrelas no mar do Arpoardor.

Borde em meus cabelos teus carinhos.

Grave em mim tuas palavras.

Beba em minha boca o que te mata a sede.
Intensifique as notas e aumente os tons.

Me viva em cada refrão.

Me consuma.

Me ame em cada pedaço de chão.
Mate e reviva teu peito em meus tambores.

Sou quase som quando ouço tua voz.

Sou quase poesia quando me prendo no teu beijo.

Sou quase céu quando te tenho sol.

Sou quase lua quando te tenho noite.

Me amarre em seus versos.

E não me solte em rimas.

Quero ser a melodia dos teus passos

A caminhar pelas estrelas do meu chão.

Quero ser prisioneira da tua canção.

Ausente

2009-08-21T06:50:00.001-03:00

Quero me doar em versos...

E me dôo mais à medida que aumenta tua fome...

Quero mesmo que não reste nada de mim.

A não ser novas linhas que contem nossa história.

Se pudesse ler minhas entrelinhas...

Saberia que em cada vírgula,

Respiro um pedaço teu.

Ah, se neste teu silêncio tivesse guardado mais de mim...

Nas noites vazias, vou somando as coincidências.

Sinto que foi feito sob a medida das minhas loucuras.

Não há nada em você que eu não goste muito.

Sinto que podemos ser...

És o portador das minhas fórmulas de amor...

O tempo te guardou em mim...

E ainda que a distância persista...

Rompo as barreiras entre passado e presente...

Te tenho em meu futuro...

Futuro do pretérito perfeito!!

Pode ser que seja...

Pode ser que virá...

Mesmo que ainda esteja ausente...

Nem aí!

2009-08-18T23:14:00.002-03:00

Eu não estou nem aí! Quando eu ouço o meu som, visto minha roupa e coloco os óculos escuros, eu simplesmente não dou a mínima para o resto. O vidro aberto, o som alto e a velocidade aumentando.
Ouço aquilo que agrada os meus ouvidos, sinto a liberdade entrando pela janela e observo tudo àquilo que me dá na telha; seja uma saia curta, seja um carro importado, seja um velho bêbado na rua. O braço pra fora da janela e o sorriso no rosto. Não estou tentando atrair olhares, apenas estou feliz. Estou satisfeito com o momento – sempre estou, seja ele qual for.
Um apressadinho buzina, o farol acabou de ficar verde. Deixo o palhaço passar, pois eu não estou nem aí, logo eu passo por ele. Faço meu caminho, mesmo sem saber para onde estou indo. A música aumenta conforme o meu pé direito se aproxima do assoalho. O ponteiro gira e o vento bagunça meu cabelo.
Vejo um radar, corto pela direita e no retrovisor eu vejo a luz do flash. Não estou nem aí! Eu quero acelerar. O sol está se pondo, a temperatura não poderia estar mais agradável e meu braço se movimenta de acordo com a batida do som.
Mais um semáforo e dessa vez eu paro. Ao lado do meu carro uma mulher maravilhosa. Flertamos. Tentei trocar algumas palavras, mas ela fez doce. Assim que o farol ficou verde, arranco cantando o pneu e dou uma trancada nela. Isso é pra aprender a não se fazer de difícil. Metida!
Continuo acelerando e dessa vez tenho espaço para pisar. Não terei que brecar tão cedo, ou talvez, não precisarei brecar mais. Em alguns quilômetros aquela curva vai chegar e eu não vou brecar. Será que vou passar reto ou irei capotar? Tanto faz, afinal, o que o médico me disse mesmo? Talvez uma semana, duas no máximo... Hoje completam duas semanas, não vai restar mais tempo mesmo. Então não importa se eu passar reto ou capotar... Eu não estou nem aí!

Destino

2009-08-17T23:04:00.003-03:00

Pouco a pouco vai anoitecendo

Durante mais que um dia não pesquei

Coloquei no anzol a melhor isca

O caniço curvou-se durante a briga

Trouxe o peixe a tona e o soltei

E fiz isso muitas vezes nesse dia

E talvez repita o mesmo amanhã

Foi mais uma escolha dividida

Alimentar os peixes da baia

Ou saciar a fome do meu clã

E de novo os peixes têm vencido

Eu mesmo só como pão e água

Eu gosto de vê-los em briga

Recolher aos poucos a vara retorcida

Torcendo para a linha ser quebrada

Verdades e mentiras

2009-08-11T21:49:00.003-03:00

É incrível como o tempo é capaz de nos enriquecer com conhecimento, experiência e maturidade. Às vezes eu me pego rindo ao lembrar como somos facilmente enganados e iludidos quando temos pouco contato com o tempo. Mas não há motivo para se aborrecer, isso faz parte da vida de todo ser humano; seremos crianças e por isso seremos facilmente enganados. E só depois, somente quando o tempo nos permitir, é que iremos nos dar conta de tudo isso.

Cheguei a me sentir traído quando as verdades ficaram claras para mim. Senti-me tolo por ter acreditado em você, por ter dado ouvidos a você. Confesso que até raiva eu senti. Mas é engraçado como, ao mesmo tempo, eu descobri o seu esforço para que suas palavras fossem levadas a sério e que aquela conversa se tornasse real dentro da minha ingênua cabeça. Você realmente se empenhou nisso e por pouco não foi bem sucedido.

Com o passar do tempo, novas histórias foram contadas, mas todas elas continuavam sendo mentiras; mas devido ao meu convívio com o tempo e as minhas últimas descobertas, as histórias eram mais sutis, eram mais realistas. Mesmo ainda contendo mentiras e fantasias.

Você nunca foi uma pessoa má e hoje compreendo todas as suas atitudes. Envergonho-me em dizer que até faço o mesmo que fez comigo. Hoje eu apóio cada mentira que me fez acreditar. Compreendi a verdadeira importância disso tudo, e passo tudo adiante. Os papéis se inverteram e tenho certeza que sempre soube que isso aconteceria.

Irei me contradizer, mas as minhas acusações são muito mais injustas do que deveriam ser. Suas mentiras não foram tantas assim como venho dizendo. Na verdade, muitas coisas foram criadas na minha cabeça; acreditei em coisas a seu respeito simplesmente por ‘achar’. Sua culpa está no fato de me manter acreditando naquilo que achei a seu respeito.

Mas não me leve a mal, como disse, hoje eu compreendo e faço o mesmo. Hoje eu me orgulho, a cada novo dia. Hoje... meu sorriso só existe pois você me ajudou a construí-lo. Acredito que um texto semelhante a esse foi escrito por você quando eu era pequeno, e tenho certeza que um outro será feito daqui a certo tempo. Essa história é vivida em muitas famílias, mas poucos registram isso como estou fazendo. Por esse motivo, sinto-me responsável por deixá-la clara e sincera; represento a história de muitas pessoas e não só a minha. Muitas crianças foram enganadas e iludidas no passado, mas quase todas fazem o mesmo hoje. Assim como eu, eles compreenderam a importância disso tudo.

Quando pequeno, eu acreditei que você fosse imortal. Em nenhum momento pensei que você fosse vulnerável a uma faca, ou a um tiro, seja lá o que fosse. Foi quando pegou uma pneumonia que vi o quanto era frágil. Mesmo sem ser policial, ou mesmo não usando fantasias, sempre acreditei que fosse capaz de enfrentar qualquer vilão para me proteger. Achei que você fosse um herói. Até aquele dia em que tomou uma surra do vizinho por ter ralado no carro dele, lembra?

Você mentiu ao dizer que sempre iria me proteger e que, estando em seus braços eu estaria no lugar mais seguro do mundo. Quantas noites chuvosas você me acalmou com esse papo furado? Não consigo nem lembrar.

Nunca pensei que houvesse no mundo alguém mais sábio que você. Acreditei nisso até tirar um 2,5 no trabalho de datas históricas em que você me ditou as respostas e nós erramos quase todas. Você nunca foi bom com a história do Brasil mesmo, né?

Não irei me prolongar contando cada fato em que me iludiu ou me enganou. Já vi que você não esteve ao lado de Dom Pedro e que nunca esteve em uma guerra – tirando aquela de travesseiros. Também sei que nunca foi um galã de novela e que na verdade foi a mamãe que te convidou para sair. E não me diga para respeitar as leis de trânsito e a dirigir com educação, pois lembro de como comemorou ao jogar água de uma poça sobre uma senhora naquele dia de chuva – aquilo realmente foi engraçado. Mas e as multas? Continua recebendo muitas ainda?

Descobri com o tempo que você está longe de ser um herói e que você é repleto de defeitos. Todos nós somos. Não vou mencionar nada a respeito de sua idade, tá? Seu maior erro foi me fazer acreditar que eu tinha um super herói como pai. Mas hoje eu sei o quanto esteve certo, pois hoje eu sou pai e sigo seus passos. Faço com o meu filho o mesmo que fez comigo. Não estou me saindo tão bem, pois seu neto já sabe que eu não sou um gigante; encontramos um jogador de basquete ontem no parque. Mesmo assim, seguirei seus passos, pois hoje eu sei o quanto essas mentiras e falsas ilusões foram importantes pra mim. Elas me fizeram ser quem eu sou.

Hoje eu sei que meu pai é um homem comum, mas que ao longo da minha vida ele foi tudo aquilo que imaginei. Foi invencível, foi um herói, foi um astro, um gigante. Foi honesto, foi sábio. Foi tudo aquilo que hoje eu sou para o meu filho. E vou buscar sempre ser ao longo de sua vida. E farei isso sem deixar de ser, acima de tudo, aquilo que você sempre foi e sempre será... O meu pai!

Pai

2009-08-10T20:33:00.005-03:00

Às vezes choro outras sinto medo calado

Não sei me defender e o mundo me machuca

Nos meus sonhos busco um guerreiro honrado

Herói poderoso que fique ao meu lado

Alguém que me livre das dores da luta

Sei que é ele, mesmo no escuro

Ele não acende a luz, mas sabe onde vai

Eu diviso o seu sorriso que o breu esconde

O reconheço, mas não sei chamá-lo pelo nome

E ele se alegra toda vez que eu digo pai.

Valsa

2009-08-09T15:24:00.005-03:00

é pra falar de corpo?

Versos brancos para o corpo branco

Azuis os olhos

Cereja a boca

Derme, epiderme

Pele

Pele a pele

Pé no chão

Pernas brincam sob o lençol branco

Pêlos poucos

Pêlos claros

Arrepios

Dança de curvas secretas

Verdades à contra-luz

Seis Letras

2009-08-08T11:40:00.005-03:00

É pra falar de nós?

Nosso absurdo correspondendo-se em versos
Transmissão de pensamentos
Uma caligrafia e intenções inconfundíveis
Sabemos que com o corpo, lemos nossas próprias poesias
Brotamos de um tecido cortinado
Temos sono, noite, e estrelas
Temos arte em movimentos poéticos
Germinamos descarados em qualquer cena
Inúmeras linhas tecidas em poros
Escrevemos em fórmulas de desejos incompreendidos
Esta página é um itinerário abusivo
Aqui, inventamos um ócio transgressor
Nos apropriamos de uma literatura renovada
Expelidos das palavras, nossa paisagem é o papel
Temos um vício que nos pertence desde sempre
Seis letras erguendo nova possibilidade
Seis orgasmos em uma oração
Fazemos dos delírios convincentes
Servimos o desejo das palavras
Existe troca em nossos descompassos.

Sem Sono

2009-08-07T00:15:00.002-03:00

é pra falar de sono?

Sem Sono

Esta inquietude sem sentido

Já é tão tarde...

E o meu relógio marca o mesmo horário de ontem.

Meu corpo não comporta mais tanto sentir.

A sensação é de que escapam sentimentos tantos

Pelos meus olhos sempre abertos...

Meus pés se balançam sem calma...

Vagam dúvidas mesmas de sempre...

Aflição sem dono...

Aflição sem sono...

As estrelas do teto do quarto...

Brilham e apagam na medida que o dia chega...

Fabriquei meu céu particular...

Porque estou sempre sem sono...

A noite passa... As estrelas dormem...

A lua descansa... E meu sono...

O mesmo horário, o mesmo relógio...

Um choro seco, sem lágrimas...

Eduquei meus músculos oculares...

Sabem quando podem lacrimejar...

Dor... é de cansaço...

Espera por nada...

e eu ainda de pé...

Me deito no vago espaço da cama...

E parece grande...

Mas não acomoda este meu corpo tão carregado de coisas suas...

Conto as horas...

Conto as estrelas poucas que restam...

Conto os cantos do quarto sem léguas...

Os espaços entre nós...

Conto os nós...

Só não conto mais este meu pensar que é tanto!

Água doce, camomila, maracujá...Cafuné!!!

Algo... alguém... Calmante!!!

Sono de volta...

Sonhos de volta...

Meu corpo não comporta mais tantos anseios, tantos desejos e aflições...

Tudo e tanto... por tão pouco ou nada...

Eu quero realizações!!!

Construindo sonhos

2009-08-04T19:42:00.006-03:00

é pra falar de estrelas?

O sol da tarde estava escaldante. Miguel não suportava mais trabalhar daquele jeito.
- Vamos logo com isso Miguel. Já está na hora de ir pra casa. – Gritou Fernando.
Durante o caminho de volta à vila, os dois amigos conversavam. Miguel mais olhava o céu do que seu amigo. As palavras não lhe atraiam a atenção, não mais do que o céu estrelado sobre suas cabeças.
- Essa tal de São Paulo vai ser uma grande cidade. Você não acha, Miguel?
- Ah?! Ah, sim. Claro! – Depois de um breve silêncio, comentou. – Fernando, por que a gente não trabalha de noite?
- De noite? Que moléstia você tem, Miguel? De noite é escuro, não dá pra trabalhar.
- Mas as estrelas são tão brilhantes. Poderíamos trabalhar apenas com a luz delas. Aí, a gente não ia se cansar como se cansa de dia. E a gente pode se inspirar olhando o céu.
- E desde quando gente como nós precisa se inspirar, Miguel? Nosso negócio é levantar parede, muro, tijolo, fazer caminhos e outras coisas. Inspiração é pra burguesia, pra artista. Inspiração é pra aqueles que vão morar nessa São Paulo.
A conversa terminou, e ambos seguiram para suas casas. Eram humildes, mas estavam recebendo uma boa refeição e alguns tostões pelo serviço. Faziam parte de uma seleta mão-de-obra, responsável pela construção de uma grande cidade; da nossa São Paulo.
No dia seguinte, Fernando chamou Miguel, que preferiu ficar mais um pouco. Mas esse pouco durou a noite toda; noite, em que Miguel ergueu um comprido muro. O trabalho noturno tinha rendido, e não seria capaz de fazer tudo aquilo nem em dois dias de trabalho duro.
- Miguel. Você fez esse muro sozinho durante a noite? – Perguntou Fernando ao chegar no local de trabalho.
- Fiz sim. – Orgulhou-se. – Trabalhar de noite é melhor, mais calmo e com mais paz.
- E por que fez esse muro? Ele não vai servir pra nada.
- Serve sim Fernando. Ele pode servir para observar o céu. Ver as estrelas.
- Mas a cidade vai crescer. Talvez não seja mais possível vê-las. Ele vai ser esquecido no meio dos grandes casarões.
- É verdade. – Respondeu Miguel entristecido. – Talvez as pessoas se esqueçam de olhar para o céu.

...

Hoje aquele muro ainda existe. E é nele em que eu olho para o céu e vejo as estrelas.

Naufrágio

2009-08-02T16:13:00.001-03:00

Ali deitada do teu lado vi um horizonte. Algo como uma linha fina, um traço quase invisível que separava esse mar de águas paradas e o céu, azul mas sem pássaros. Talvez fosse a tua culpa.

Ali deitada na tua cama, sentindo o cheiro do teu cabelo, avistei essa rachadura no teto. Esse céu sem estrelas que se estende sobre nossas cabeças e que agora nos oprime nesse mês de julho. Pobre de meu céu, testemunha das constelações que criamos. Agora a rachadura. Talvez fosse o concreto cedendo aos poucos, formando goteira.

Me levantei. Na ponta dos pés, com a ponta dos dedos, podia segurar a rachadura. Enquanto você, ali deitada, dormia um sonho ainda mais distante que o meu e nem desconfiava do que acontecia na sua própria cama. As gotas se formavam ao redor da ponta dos meus dedos. Escorria lágrima dos meus olhos. Doces ou amargas, as águas se misturam. Cada gota, uma a uma, percorria os meus dedos. Eu não sabia mais por que ainda tentava. Mas não podia deixar chover sobre nossa cama. Não podia. De repente, o horizonte, cada vez mais perto. E a tormenta que afunda o nosso barco. Talvez fosse o meu medo.

Você, mocinha em apuros, e aquele pirata te levou embora. Sozinha nesse mar, eu só tinha essa linha e essa rachadura. Cansada demais, soltei e me deixei cair na cama, deitada do teu lado. E esse céu que desaba água sobre o nosso pecado. Talvez fosse esse amor pela metade.

Meia Verdade

2009-08-01T14:43:00.008-03:00

“Certamente não morrereis. Porque Deus sabe que no dia em que comerdes se abrirão os vossos olhos e sereis como Deus, sabendo o bem e o mal”.

Eu não sou Deus nem o Diabo, não sou bom nem mau. Sou fruto da mente de uma minoria que conhece os métodos de manipulação.
Eu não morri na cruz, nem lavei seus pecados. Não fui mártir, nem ladrão. Uma pomba não desceu dos céus. Não ressuscitei Lázaro. Os peixes e pães jamais multiplicaram-se. Judas não foi tão cruel assim. Não sou do Papa nem de Buda. Casei e fiz amor. Nunca neguei ou afirmei.
Não sou mentira. Sou uma meia verdade que oscila.

E no princípio, Deus criou os cínicos e os dissimulados.

Seus olhos

2009-07-28T22:49:00.004-03:00

Suas doces palavras alfinetavam minha cabeça. Eu tentava pensar em uma coisa, mas elas me conduziam para outro lugar.
Fui transportado para lembranças que já estavam esquecidas. Momentos que haviam se apagado da minha memória.
O sorriso em seu rosto era como uma apunhalada nas costas, contrariando tudo o que eu estava tentando sentir. Ele dava forças às suas palavras, trazendo-me conforto e serenidade.
Sua pequena mão segurava a minha com firmeza e segurança. Era eu quem precisava do conforto. Como podia uma pequena criança trazer tanta sabedoria e tranqüilidade? Como poderia eu, comportar-me como se fosse indefeso diante dela?
Suas palavras conduziam-me ao lugar mais tranqüilo da face da terra, dizendo-me que tudo ia ficar bem. Aquele seu sorriso confirmava o que dizia, era impossível não acreditar.
Mas seus olhos, havia algo em seus olhos.
Somente quando eles se fecharam, quando a força de sua mão ao redor da minha diminuiu e o sopro de vida deu o último suspiro em seu peito, é que percebi que você mentia. Percebi que as coisas não ficariam bem.
Foi quando perdi minha filha que eu descobri que a boca e o corpo podem mentir, mas os olhos não.

A mentira

2009-07-26T12:04:00.005-03:00

Já cansei de ouvir que mentira tem perna curta. O maior defeito da mentira não está no tamanho das pernas, mas no seu poder. Poder de bomba atômica. Matematicamente, se colecionamos dez momentos bons e, no final, um deles – só um deles – foi mentira, todos os outros são subtraídos a zero. Agora deixe os números de lado. Quanto a mim, você destruiu a minha Hiroshima.

Variações de uma mesma inveja

2009-07-25T15:09:00.005-03:00

A Louca

Passa, rasteira, corrompida
Diante de toda felicidade, o corpo quer sair de uma oração doentia
Nas sextas, sai a louca do espelho
Transborda para o bando seguir livre
Hoje, ninguém nos tira
Os símbolos das praças que nunca fomos
Edifique a festa em um maldito sonho inacabado
Cada pé descalço, capricha em sua fantasia
Invejo o suor de todo o conflito.

A Dama

Quando a dama se esquece do luto,
Faz morada em antigos conventos
Recalques precedidos de glória
Evoca sentidos desejando a morte do outro lado da rua
Óbitos em sono e prece
A dama permanece nas tintas
Pousa em tecido da carne que se ergue
Forma calor moribundo impregnado em ebulições
O feto mexe morto em seu ventre
Em seus olhos cansados ela esquece de abençoar a língua
Prova-se. Está viva. Constata por baixo de cada cratera uma ferida
A intensidade da dama é também a sua morte
Invejo o sulco retirado das tragédias.

A Santa

Só tenho um grão que me esmaga
Espero quieta, nada que eu diga findará esta falta de calor e abrigo
Meu leite empedra e ainda nem sou mãe
Do outro lado, aceno ao ventre seco
A morada do corpo ainda é a placenta doente
Sou fraca,e minha nobreza não sabe sorrir
Invejo os óvulos gigantes que enrolam-se entre si.

A Dissimulada

A cama acalenta insones e insanos
No barro inútil é estreita e passa
Não respeita o corpo
Arromba o que arrancam dela todos os dias
Este sexo confessa todos os crimes
Carrega no colo toda marginalidade
Dissimulada, saboreia os conflitos de outras páginas
Deita-se com seus próprios personagens
Sua fome é sua platéia
Invejo os orgasmos naturais.

A Humana

Identidade. Tudo ali, na prosa infértil
Percorre em segredos engolidos toda a frustração
Sua embriaguez é proposital
É de Deus e do mundo
Foi jogada a loucura de uma poesia estagnada
Enquanto indivíduo, é pura oscilação
Seguimento inteiro e disperso
Dentro de toda inveja não há espaço pra cura.

Por ora, Inveja.

2009-07-23T22:25:00.005-03:00

Do Sol que te ilumina e te aquece...

Do céu que cobre o azul do teu dia...

Das estrelas que têm a sorte do brilho dos teus olhos...

Da Lua que te fascina em todas suas formas...

Do oxigênio que percorre o teu sangue...

Da água que molha e lava teu corpo...

Do espelho que te reflete...

Do etílico que te enlouquece...

De tudo que te mata a sede...

De tudo que te mata a fome...

De tudo que te tem por perto...

De tudo que te queima por dentro...

Do tempo que te conta...

De tudo que te faz viver...

Tudo o que quero...

Te ter inteiro, te ter completo...

Por ora, só há inveja...

Inveja de tudo que te tem...

De tudo que te toma...

De tudo que te cerca...

Inveja...

Dono da razão

2009-07-21T21:52:00.003-03:00

O que é que aquele velho sabe? Ele sempre está se metendo na minha vida. Risc, risc. Já sou um homem maduro, tenho consciência daquilo que estou fazendo e das decisões que estou tomando. Risc, risc. Trabalhei duro para conquistar tudo que tenho e o suor foi meu. Eu decido o que vou fazer. Risc, risc.
Eu vou seguir em frente com meus acordos e meus negócios, tenho certeza que ganharei mais dinheiro do que já tenho e aí jogarei, com orgulho, essa verdade na cara daquele velho. Risc, risc. Aquele encardido só sabe palpitar. Odeio pessoas intrometidas. Risc, risc.
Perdi minha família e meus herdeiros, não tenho que me preocupar com mais nada além de mim. Se eu corro risco, o problema é meu! Risc, risc. Sempre me deito com a consciência tranqüila, mas aquela maldita voz permanece em meus ouvidos. Risc, risc. E pra piorar, aquele velho babão não consegue nem mesmo falar direito. Afinal, quantos dentes sobraram na sua boca? Risc, risc.
O tempo passou e meus negócios não prosperaram como eu imaginei. Não tem coisa pior nesse mundo do que ouvir aquele idiota dizer: “Eu falei!”. Risc, risc. O ancião tinha razão, mas foi pura sorte. As chances eram 50-50. Apostei que daria certo, e o babaca fez questão de me contrariar dizendo que não daria. Risc, risc.
A única propriedade que me restou foi a velha fazenda que pertenceu a ele. Na verdade, acho que foi ele quem construiu essa espelunca que está a ponto de despencar. Risc, risc. Eu nunca odiei tanto uma pessoa como odeio esse velho intrometido. Se existe alguma coisa no mundo que possa trazer azar para alguém, essa coisa é a múmia ambulante que está no quarto ao lado. Risc, risc.
Estou aqui pensando... Sou tão azarado que esse velho, mesmo estando com um pé na cova, vai viver mais do que eu. Risc, risc. Eu poderia mudar isso, sei disso. Mas eu aposto o coração que bate no meu peito que se eu falasse que viveria menos do que ele, o maldito se jogaria do penhasco apenas para ter a razão, como sempre teve. Risc, risc. Ele faria isso e gritaria, “você se enganou de novo!”. Eu não suportaria.
Então, dessa vez eu não deixarei que ele seja o dono da razão. Risc, risc. Pelo menos uma vez em minha vida vou tomar uma decisão que ele não terá como me contrariar e ainda por cima sair com razão. Risc, risc. Hoje, esse velho otário vai ver só. Quem ele pensa que é? Risc, risc. O que é que ele pensa que sabe? Ele não sabe de nada!
Ele pode ser mais experiente, ele pode ter vivido mais tempo do que eu. Pode até mesmo já ter passado por tudo que eu passei e ter aprendido com isso. Risc, risc. Mas isso não lhe dá o direito de palpitar e contrariar minhas decisões. Ainda por cima, teima em estar certo quando me repreende. Risc, risc. Hoje eu acabo com ele.
Passo o dedo pela lâmina. Risc, risc. Sim, está extremamente afiada. Risc, risc. Corto aquela maldita língua junto com suas sempre-certas-decisões. Risc, risc. Aproximo dele e não faço a menor questão em me esconder, a decisão é minha e ele não pode me contrariar. Risc, risc. Hoje, sou eu que tenho a razão. Ele vai morrer.
- Você vai me matar – ele afirmou com a voz calma e cuspida entre as gengivas banguelas.
Aquilo me congelou, paralisou meu sangue e me deixou desconcertado. Maldição! Que velho filho da puta! Eu não posso deixá-lo morrer tendo razão. Risc, risc. Confiro a lâmina e o fio está mais afiado do que nunca. Risc, risc. Penso por alguns instantes e, por fim, dou uma gargalhada. Risc, risc. Os olhos castigados pela catarata se arregalam ao ver a lâmina passando pelo pescoço em um movimento rápido e decidido.
Minha visão começou a ficar turva, senti o sangue escorrendo pelo extenso corte que fiz; o ar não chegou mais em meus pulmões. Quase não senti dor, pelo contrário, senti a melhor sensação da minha vida. Dessa vez ele não teve razão. Hoje, eu morri com a razão!

Planeta Anão

2009-07-20T16:26:00.004-03:00

[Parte 1]

Tendo nascido na era auto-ajuda, Marina se sentia enjoada perto daquele tipo de pessoa que sempre tinha uma frase feita na ponta da língua para levantar o astral nos momentos de tristeza. A tristeza é boa, ela pensava. Se nunca tivesse ficado triste, não saberia o que é alegria. Se nunca tivesse tido uma foda ruim não saberia até hoje o que é uma foda boa. Marina agradecia em segredo a cada foda ruim que teve. Fazia isso mentalmente e baixinho enquanto esperava o ônibus chegar.

[Parte 2]
E se existisse uma resposta astrológica para tudo? Marina odiava astrologia. Era capricorniana e soltava vômitos múltiplos quando diziam que capricornianos são sérios e responsáveis. Será que só ela percebia que data é uma coisa inventada da mesma forma que o Papai Noel e o coelhinho da Páscoa? Como separar pessoas pela data do nascimento e dizer que fulano é legal porque nasceu dia 20 de abril e Mariquinha é nojenta porque não nasceu algumas horas antes, quando a lua ainda era cheia e a ursa maior ia de encontro às três marias? Marina pensava nas besteiras astrológicas que já tinha ouvido ali parada olhando para aquele babaca que queria explicar o fim do namoro dela culpando seu ascendente. Rafael – o nome do babaca.

*Trechos do romance "Planeta Anão"

Já não estou

2009-07-18T17:11:00.003-03:00

Indefinida ida
Instigante e confusa
Instantaneamente expelido
A incapacidade dos músculos conduz a expectativas irreais
Programo-me para não amar
Dá-me rotas, pois estou doente de razão
Amei um homem humano
Corro em pedaços enjoados do que restou
A sensação de fuga é desconfortável
Eu já não estou
Permeio a penúltima curva
Sigo sem saída
Nós dois numa queda
Ele não entende minha língua
Além de qualquer caminho há volta
Preparo o imprevisível
Todas as promessas derramadas
Que não me faltem ruas, pois preciso preparar os ânimos...
Amanheci sem conhecer o dia
Encontro-me em despedida
O que ainda me prende?
Nunca me preparo...
Meu amor sobrepõe minha astúcia
Tua bondade é tua loucura
Vou sugar bocas vazias resfriando nossas dores
Segues...
Agora, sei que isso vai passar
Dona de sonoras saudades
Adeus. Me encontra.

Meu Adeus sem o Teu (Te reencontro)

2009-07-16T23:10:00.007-03:00

Quando o Sol brilhante imponente fazer nascer o dia e uma nuvem branca pairar a sombra para o seu refrescar...Saiba que meu sopro suave provocou o vento que levou a nuvem até você...

Quando a chuva suave te molhar a face e resfrescar o sorriso...

Podem ser minhas lágrimas tentando de alguma forma te tocar...

Se amanhã nascer uma criança, um sonho ou uma flor...

Estarei presente também no olhar de encanto, no teu pranto e no teu amor.

Se não estou aqui, é porque precisava partir para te amparar.

Eu cuido do teu sono...Seguro tuas mãos... E estamos juntos.

Quando o teu peito sentir o queimor da saudade,

Ou teus olhos chorarem a dor do meu adeus...

Saiba que em mim reina o desejo de te fazer sorrir...

E por isso, breve farei com que uma lembrança doce te faça suspirar.

Não pude ficar... Precisei partir...

Sem poder te amar tudo o que havia para amar.

Meu amor é maior que minha vida.

Não coube nos meus dias.

Precisava de mais espaço.

Guardo todo amor para nosso reencontro.

Quando nossas almas se entrelaçarão embaladas pelo som da eternidade.

Enquanto não nos vemos,

Enquanto não nos temos...

Não julgue, não condene, não conclue.

Também vivi momentos de dor que quase me fizeram perder a fé.

Mas existem flores azuis aqui no jardim.

Prepare-se. Não te levo. Mas te espero.

Há um laço que estreita nossos planos.

Seja na sorte ou seja na morte.

Vamos nos reencontrar.

Não há vida ou morte que me impeçam de te amar.

Até o fim

2009-07-14T21:51:00.002-03:00

Eu não consigo descrever a dor que senti e que ainda sinto. O sofrimento me fez abrir os olhos para diversas coisas das quais antes eu não podia ver. Hoje sou uma nova pessoa, com novos pensamentos. Lamento não poder me tornar uma velha pessoa.

Eu olho para meu reflexo e não me reconheço. Meu cabelo mudou, meu rosto mudou e minha voz mudou completamente – isso quando consigo ouvi-la. Mas fico feliz por ter mudado minha forma de pensar e de ver as coisas. Meus amigos sempre me trazem sorrisos, esperança e conforto. Neles encontro a força que, algumas vezes, falta em mim. É neles que vejo um motivo para continuar batalhando, continuar lutando. Continuar vivendo.

Vejo no rosto dos meus pais o orgulho de ter suportado todas as dores pelas quais eu passei até hoje. Vejo em seus sorrisos a gratidão e vejo em suas lágrimas a saudade que já incomoda. Mas eu ainda não parti, ainda não. Mesmo tendo que re-aprender a respirar... eu ainda estou aqui.

As luzes já perturbam os meus olhos, mas continuo sendo abençoado pelos sorrisos, pelos gestos e toques. Não me passa pela cabeça querer desistir, eu já cheguei até aqui e não irei olhar para trás. Seria muito fácil deixar tudo de lado, mas eu escolhi fechar os meus olhos e respirar. Inspirar, expirar, viver, até o final da batalha. Até o final.

Não lhes digo que estou satisfeito, mas estou contente por ter chegado até aqui. Eu sei que seria fácil desistir, mas eu não farei isso. Chegarei até o final e até lá, irei respirar. Alimentando-me dos sorrisos eu seguirei em frente e não irei mais olhar meu reflexo. Aquele não sou eu.

Você pode se aproximar e chorar, lamentar o que está acontecendo comigo, mas não precisa se comover, eu estou bem, estou vivo. Inspirando, expirando... respirando. Venha até mim, dê-me um abraço, mostre-me um sorriso e lhe mostrarei que isso é o bastante para que eu continue até o final. Eu não deixarei de acreditar, não deixarei de lutar até que a luz se torne escuridão.

Aproxime-se, não consigo falar tão alto como antes. É difícil falar quando se faz um tremendo esforço para respirar. Não tema, o meu mal não irá alcança-lo; irei leva-lo comigo, até o fim. Inspirando e expirando... até o fim, respirando.

Estou definhando, a dor me tira lágrimas e mesmo cercado de sorrisos eu sinto muita dificuldade para manter a força de semanas atrás. Continuo lutando, e não deixarei de respirar. Não queira passar pelo que estou passando, não queira amenizar meu sofrimento com lágrimas e não queira me acompanhar quando eu deixar de inspirar, ou expirar.

Fecho os olhos, poupo energias e concentro a força para manter minha respiração e para me manter consciente. Não desistirei; vou persistir. Hoje sou uma nova pessoa, com novos pensamentos. Lamento não poder me tornar uma velha pessoa. Foi passando por isso que eu comecei a acreditar; foi só agora, que comecei a enxergar. Só hoje sei que cheguei aqui porque lutei. E eu lutei.

Beije minha testa, deite-se ao redor dos meus braços, dê-me alguns sorrisos. Alimente-me com essa fonte que irá prolongar a minha força. Não deixarei as luzes se apagarem, eu irei continuar vivo. Segure minha mão, fique comigo, pois continuarei aqui. Não direi adeus.

Inspirando, expirando. Respirando, até o fim... Até o fim.

São Paulo

2009-07-13T22:30:00.002-03:00

- Mas por quê São Paulo?

- Eles precisam de mim lá. É uma ótima oportunidade, não posso perder. – Disse ele se levantando da cama e olhando para o chão desesperadamente atrás da camisa. Ela aponta para o pedaço de pano branco jogado a centímetros de distância.

- São Paulo é longe de mim. – Disse ela de cabeça baixa num tom infantil.

Depois de vestidos, ninguém fala mais palavra alguma. Depois de tanta discussão, o silêncio era a escolha mais sensata. Há pessoas que negam a sensatez. João não era desses. Racional, matemático, pessoa pé no chão, normal, João era como todo mundo. Marina era vegetariana e tinha tatuado no braço uma clave de Sol. Ela era só coração e presente, mas egocêntrica demais para confessar que sentiria falta.

- O táxi chegou. – Ela disse pegando uma das malas no chão da sala. Ele tirou da mão dela e carregou tudo sozinho para o táxi.

O caro amarelo parado na frente do prédio, esperando João embora. E Marina que não teve coragem de olhar para ele no elevador. No táxi, a única palavra: “Aeroporto”.

Enquanto ele verificava documentos, passagem, procurava seu portão de embarque e se perguntava insistentemente se não esquecia nada, Marina sentada no banco via as pessoas passarem. Apressadas, como sempre. Fazendo planos. E a única coisa que Marina planejou até agora era chegar em casa e tomar banho. Talvez depois bebesse café e colocasse o cd do Chico para tocar. Talvez chorasse ao olhar a cama vazia e o lençol ainda amarrotado. Mas isso ela não planejava. Marina era do tipo de pessoa que não planeja, mas tinha guardada a imagem deles dois sentados no sofá com os cabelos brancos com um álbum de fotografias nas mãos. Rindo juntos. Mas isso era um plano?

- Meu vôo é daqui a quinze minutos. – Disse ele. E Marina distraída olhava um menino de cabelos loiros sentado ao lado com sua mãe tentando abrir com os dentes um pacote de biscoitos. – Escutou, Marina? Eu vou embora daqui a quinze minutos.

- E quando você volta?

- Eu não sei se eu volto, Marina. Eu já te expliquei isso.

Ela olhou para o painel com o horário dos vôos. Lembrou sem querer da festa em que se conheceram. Ela tinha acabado de voltar da Itália. Ele estava bebendo cerveja. E pensar que esse tipo de coisa começa só com uma troca de sorrisos. Um gesto tão simples. Quando olhou para ele de novo, João já estava com as malas nos braços. E com água nos olhos ela insistiu:

- Mas por quê São Paulo?

Ele não respondeu. Seguiu em direção ao portão de embarque e ela foi atrás correndo meio desengonçada, com os braços cruzados apertados, olhando para o chão. Ele beijou sua testa e disse:

- Vou sentir saudade. – Mas ela não disse mais nada. Se virou e foi andando embora.

Olhando ela de costas indo na direção contrária, João disse para si: Ela que vai me deixar, ela quer ser aquela que vai dar às costas. Olhou depois para a passagem nas mãos: São Paulo. Ele lembrou pela primeira vez daquela troca de sorrisos. Da cerveja e da menina de cabelo preto sentada no sofá na festa na casa do Fábio. Lembrou de ter sentado do seu lado e ter perguntado:

- Tudo bem?

- A Itália é linda. Vou morar lá um dia. – E lembrou de ter escutado isso milhões de vezes nesses dois meses.

- Marina! – Ela se virou – Eu fico.

- Não, João. Você tem que ir, estão te esperando em São Paulo.

- Então vai comigo, Marina. – Disse ele em um tom quase de choro, que soa a desespero engasgado.

- Quê? – Ela franziu a testa.

- Vai comigo e a gente casa.

- São Paulo é pequena pra mim, João. Achei que você já soubesse disso.

E então ela se virou e foi sim aquela a dar as costas. E não teve que ver o outro partindo. Marina deixou João e seguiu sem procurar ser entendida.

Questiono

2009-07-10T01:01:00.004-03:00

Começo ou termino? Escrevo ou arrumo as malas? Resposta: - Penso!!! Sempre penso!!!

Há quinze bilhões de anos, mais ou menos, “Big Bang” (barulho) e, toda energia concentrada e densa sofreu uma grande explosão e assim criou-se o Universo, dizem os cientistas.

Já Deus, em sete dias, criou céus, terra, luz, trevas, águas, árvores frutíferas, sementes, animais (a serpente, por exemplo), Sol e Lua para separar o dia e a noite e ainda criou o homem (Adão). Depois de tanto trabalho, descansou no sétimo dia, conta Moisés no primeiro livro da Bíblia, Gênesis, escrito, segundo registros, em 1410 a.C. (antes de Cristo).

Quanto à criação do homem, a ciência diz que somos uma evolução do macaco. Mas quem criou o macaco? Se, por acaso, alguém responde que foi Deus, quem criou Deus?
A energia concentrada e densa que sofreu a explosão há quinze bilhões de anos dando origem ao Universo, quem criou? O que era o tudo antes de ser... tudo?
Quem contou para Moisés que Deus criou o Universo? Claro que é uma bela narrativa a Criação do universo. Prefiro isto à teoria do Big Bang. Muito mais romântica. Aliás, quem ensinou Moisés a escrever assim?

“Adão e Eva”, “Os Sete Pecados Capitais”, “A Arca de Noé”, entre tantas outras histórias da Bíblia, seja novo ou antigo testamento, são histórias fascinantes! E se não fosse pela linguagem rebuscada, diria que são histórias pós-modernas! A tentação, a traição, o descontrole sobre os instintos, as tragédias naturais, luxúria, avareza, inveja, gula, ira e até mesmo a condenação de saber a diferença entre o bem e o mal, são temas mais que atuais, apesar de terem sido tema do primeiro livro de toda a história da humanidade. Impressionante como os “profetas”, assim chamados todos os escritores da Bíblia, são contemporâneos à nossa realidade!

Os dilúvios, por exemplo, não são mais privilégios só de Noé. É só ler ou ver o noticiário de hoje. A diferença, talvez, pode ser a Arca. Ou melhor, a construção dela. Porque, dificilmente encontraríamos nos dias atuais um homem como Noé. Os heróis de hoje demandam de pouca fé. São escassos!!! Poucos e raros, geralmente são tão ocupados em matar a fome que não resta tempo para pensar na falta dos sentimentos que rompem os laços do mundo. Tem estômago gritando mais alto que a dor de quem perdeu a fé. Assim fica difícil construir uma arca a espera de um dilúvio que nem sabe se virá.

Talvez os chineses!!! Mas só porque são prevenidos. Eles constroem abrigos para se safarem dos terremotos. Mas a orientação vem da ciência e não de previsões místicas. Noé não contava com a previsão do tempo e, ainda assim, construiu sua arca. Será esta grande diferença dos tempos? A decadência dos sentimentos?

Sobram teorias e falta fé. Fé em qualquer coisa que nos é abstrato. Não digo fé em Deus. Digo fé em (repito), “qualquer coisa que seja abstrato”: amor, respeito, generosidade, companheirismo, amizade... E a própria fé! É preciso ter fé na nossa fé. “Minha fé em pó, solúvel, minha fé em pó!” É preciso acreditar em nós e nos nossos sentimentos que a ciência não explica, mas, mudam o mundo. Mesmo que seja o seu mundo. Mesmo que seja o meu. Mesmo que seja um mundo só. Mas os sentimentos mudam o mundo.

E não sou arrogante a ponto de achar que esta é a grande solução para o Universo. Eu ainda nem sei como ele foi criado!!! Então, como arriscar uma solução?

Big Bang, Criação Divina, Antigo e Novo Testamento, antes e depois de Cristo? Qual o princípio de tudo? Será o fim? Como, se ainda nem sabemos do começo?

É... Vou viajar amanhã. Estou fazendo as malas. E acabo de chegar à conclusão de que preciso de um baú sem fundo para levar tantos questionamentos sem respostas.
Deixo nestas linhas mal escritas um pouco do barulho que tem minha cabeça.

Eu era uma criança

2009-07-07T19:40:00.003-03:00

Eu era uma criança. Olhava para o céu, e ingênuo me perguntava quão grande ele poderia ser. Eu observava o mundo e não enxergava a doença que existia nele. Eu via o por do sol, e nele eu não via maldade; apenas um dia que partia, para dar lugar à noite. Quantas vezes eu não fitei o céu e me perguntei: Quantas estrelas devem existir? Não sei como, mesmo temendo o escuro, eu aprendi a amar a noite. Venha noite e devore o dia que está acabando. Derrame seu véu e coloque um sorriso no rosto dos casais apaixonados.

Mas eu não sabia disso tudo. Eu era uma criança. E naquela época, eu me lembro de assistir desenhos, de ver coisas engraçadas e educativas na tv. Eu me lembro de ver o céu escurecer brincando de queimada com meus amigos. Ah, quantas vezes eu não fui atingido, e neguei até que todos realmente acreditassem em mim? Eu não tinha maldade nos olhos, e por isso, não temia ao cruzar com um estranho. Eu era feliz, eu era uma criança.

As coisas não mudaram ao redor de mim. A violência não aumentou, as mortes continuaram, e o sol continua a se deitar no mesmo horizonte que antes. Continua tão belo quanto antes. E a noite? Mesmo depois de tantos anos, ela continua linda, e às vezes ainda me faz perguntar... 'Quantas estrelas existem no céu?'. O vento sopra, e dessa vez eu sinto o cheiro no ar, um cheiro que não sentia quando eu era uma criança, o cheiro do perigo: Um estranho se aproxima, seria ele um bandido, ou um seqüestrador? Ah, como eu queria voltar para aquele tempo, onde meus olhos não enxergavam essas coisas. Voltar no tempo onde eu ainda era uma criança.

As crianças de hoje não mais brincam de queimada. Será que elas ao menos sabem que brincadeira é essa? Hoje elas jogam videogames, conversam pela internet, e o papai Noel... Bom, o doce e gentil velhinho não mais traz carrinhos e bonecas. Hoje ele trás celulares.
Imagino qual será a programação que as crianças mais gostam na TV nos dias de hoje... Aposto que são os programas de palco que passam aos domingo. Ou seriam aqueles programas que ficam falando sobre a vida dos outros? Ah, como eu queria voltar a assistir desenhos. Meus olhos não mais encontram crianças como antes. Meus olhos não encontram a inocência que tive. Ou será que ainda tenho?

Eu era uma criança. Eu olhava para o céu, e ingênuo eu afirmava: vou ensinar o meu filho a andar de patins. Eu era uma criança e afirmava: vou mostrar os desenhos do pica pau para meu filho. Eu era uma criança e afirmava: vou correr com meu filho pela grama do parque e cobri-lo de carinho. Mas, hoje eu não sou uma criança. Olho para o céu e não consigo ver as estrelas como antigamente. Tento ficar em silêncio, mas ouço gritos, choros, lamentações... O que aconteceu?

Eu era uma criança. E naquela época, não enxergava os problemas. Ou será que eles não existiam? Hoje eu olho para o céu e rezo. Rezo para que um dia meus filhos olhem para o céu. Rezo para que eles possam brincar pelas ruas sem sentir aquele cheiro da maldade. Rezo para que, ao contrário de mim, a esperança não perca a força com o tempo. Pois o tempo me mostrou que, o por do sol vai continuar lindo como antes, e para que isso aconteça, nós não podemos deixar que os nossos olhos mudem.

Estou pensando em todas as coisas que fiz, e não me arrependo de nada. Só me arrependo de ter deixado uma parte da criança que existe em mim, envelhecer. Mas sei que continuarei olhando o céu, e com certeza voltarei a ver as estrelas. Elas sempre estiveram lá.

Eu era uma criança e olhava o céu, e naquela época, não fazia idéia de que hoje eu estaria na frente de um computador lamentando da inocência que eu vivi... Mas, que graças a Deus, eu não esqueci!

Um novo continente

2009-07-05T14:51:00.002-03:00

Eu percebi que o aquecimento global, de uma maneira ou de outra, afeta a minha vida. Não de uma forma tão óbvia quanto a mosca que pousou na minha sopa ou a minha tv quebrada bem na hora do horário nobre. Mas me dei conta de que os ursos morrendo afogados no Pólo Norte afetam a minha vida. E eu ainda não estou fazendo um manifesto.

Eu descobri que, quando acordo sorrindo para o meu jardim, uma brisa leve passa e espalha sorrisos nos rostos das folhas. Porque a pétala da rosa é uma extensão de mim mesma. E eu sou vista do espaço pelo cacto que plantei no canteiro da frente.

Aprendi que uma panela de brigadeiro para calar o chororô é, no mínimo, gostoso. Mas isso eu aprendi levando muito na cara. Aprendi a ver a minha cara em outras caras. Aprendi uma técnica de caretas.

É que cada vez que eu danço, alguém abaixa uma arma. E agora sei que fazer alguém sorrir já um manifesto de paz.

Descobri que dentro de mim moram o vermelho e o azul e que com eles eu posso colorir todo o bege do mundo. E consegui seguir em frente sem dar ouvidos a pessoas de cor mostarda. Descobri como manter a vida cor-de-rosa.

Danço

2009-07-03T13:58:00.009-03:00

Descompassada.

Fora do ritmo.
Desengonçada.

Pés, pernas, corpo e alma...
Embalados pelo som leviano da solidão.

Não há público.
Não há palco.
Só há ilusão.

Um dia já foi estrela.
Com saudades de si mesma, fechou o livro que lia e pegou o caderno para escrever o seu. Esboçou suas primeiras linhas de recordação:

No palco solitário de tábuas corridas, já um tanto gastas e velhas, a cortina vermelha mostrava as pontas dos pés de quem ali, no mesmo lugar, escreveu histórias bordadas pelo mais doce calor de aplausos e admiração. Eram meus pés.

A cortina cobria meu rosto vermelho que chorava a dor do meu último espetáculo. Foram anos dançando no mesmo lugar. E a cada dia, a cada espetáculo, a cada dança e a cada passo, me vinha uma sensação diferente.

Me alimentava dos olhos brilhantes e entusiasmados que assistiam aos meus movimentos, às vezes lento, às vezes sereno e sempre agressivo na forma de conduzir os saltos, que era a maneira que gostaria de conduzir minha vida.

A dança, quando cheia de sentimento e entrega, provoca sonhos muito além da imaginação. As almas expectadoras, nem sempre calmas, esperam pelo ápice da fartura desta mistura de movimentos e sons. Aguardam pela satisfação entusiasmada de... "sou mais que um corpo sem estação".

Porque, na verdade, todos nós desejamos nos sentir mais do que somos. Todos nós desejamos sentir mais do que sentimos. E por fim, somos menos do que tudo que poderíamos ser.

Me levanto e, ainda no palco cheio de mim... cheio das minhas lembranças... Saio a andar e não escondo mais meu rosto vermelho. Abro as cortinas e meus olhos ainda choram. Lamento a falta de público. Porque, de tudo que apresentei ali, para tudo que senti havia alguém a registrar.

É difícil não ter quem registre uma despedida.
Não há ninguém para ver minha solidão. Não ouço aplausos. Não tenho o brilho dos olhos de admiração. Já não há mais público.

De tudo, tenho as boas lembranças e, ainda, a dança. Mesmo descompassada... mesmo desajeitada... Sem ensaios prévios, me entrego ao compasso do meu coração.

Não desço do palco. Não saio de cena.
Danço enquanto restar a última gota da minha emoção.

Alice

2009-06-23T23:20:00.004-03:00

Ninguém suspeitou no principio, mas Alice sempre foi uma pessoa diferente. Fisicamente, não era possível precisar quando, como e, principalmente, por que; mas ela havia mudado. A pequena criança não havia nascido com olhos negros como a noite que se destacavam no rosto pálido e triangular. Assim como, não tinha cabelos lisos e tão escuros quanto seus olhos. Ela tinha mudado. Seu temperamento era imprevisível e seu humor... não estava lá.

Sua vida era privada do contato com o mundo externo, não se sabe dizer se foi por proteção ou medo, por parte de seus pais.

Alice tinha apenas sete anos quando aquele trágico acontecimento foi descoberto na pacata cidade em que morava com seus pais. Os vizinhos notaram uma monotonia fora do normal e chamaram a polícia. Gritaram pelo nome de todos, mas na ausência de resposta, a polícia invadiu. O segundo policial trombou no primeiro, que ficou paralisado ao entrar no corredor da casa. Na outra ponta, iluminada pela pouca claridade que entrava por alguma janela da cozinha, estava a pequena Alice, com um vestido azul coberto de sangue. A garota segurava nas mãos uma faca e olhava através da densa franja negra que lhe caia sobre o rosto. Os policiais avançaram lentamente e diante da indiferença da garota, que parecia estar hipnotizada, tiraram a faca da sua mão. Mais ao lado, encontraram o corpo dos pais de Alice, mortos há pelo menos dois dias.

Para uma cidade pacata e com poucos recursos, em nenhum momento passou pela cabeça das autoridades que aquela pequena criança pudesse ter sido responsável pela morte dos pais. Foi concluído que, perturbada e traumatizada, a garota ficou de pé, em estado de choque, por dois dias, segurando a arma que, ou o pai ou a mãe, teria usado para assassinar o parceiro e, em seguida, se matar. Foi levantada a possibilidade de mandar a garota para alguma clinica, mas encontraram os únicos parentes vivos da garota numa cidade não muito distante de lá.

Alice foi para a casa dos tios, que a colocaram em uma escola. Em poucos dias tiveram reclamações a respeito do comportamento agressivo da garota e, para evitar maiores constrangimentos, resolveram mantê-la dentro casa.

A cidade dos tios era ainda menor do que a cidade que morava com seus pais. Em função disso, todos tinham constante contato com o delegado.

No inicio, seus tios tentaram evitar comentários e explicaram para o delegado que a garota tinha um comportamento tímido e por isso que a afastaram da escola, mas com o passar do tempo, revelaram ao oficial que a jovem menina tinha surtos de agressividade que chegavam a assustar.

Certo dia, o delegado recebeu uma ligação dos tios de Alice. Antes que algo pudesse ser dito de forma clara, a linha caiu. Achando a situação suspeita, o delegado se dirigiu até a casa da família para averiguar. Não teve dificuldade para entrar na casa e logo se colocou em alerta ao ver sangue no chão. A mancha de sangue o levou até a cozinha, onde encontrou o casal estendido sem vida no chão. No canto oposto, próximo a pia, estava Alice. A garota estava imóvel e, usando um vestido azul coberto de sangue, segurava uma faca.Assustado, o policial correu para o carro patrulha para pedir reforços e uma ambulância. Voltou com a arma em punho e ao entrar na cozinha, não pode acreditar no que estava vendo. No lugar em que a menina estava, havia outro corpo no chão, com os pulsos cortados. A menina aparentava a mesma idade e usava o mesmo vestido que tinha visto em Alice, porém a garota era loira, de cabelos cacheados e olhos azuis. O delegado não sabia, mas diante dele estava o corpo morto da verdadeira Alice.

Talvez me falte

2009-06-18T22:22:00.013-03:00

As noites de inverno no Sul de Minas são um tanto frias.

Mesmo que o Sol venha agraciar as tardes que adormecem vermelhas nos braços da noite prateada de estrelas...

Parece faltar algo... Parece faltar alguém...
Talvez alguém que divida comigo a graça do amanhecer sem os travesseiros na cama e o corpo descoberto pelo calor que só existe dentro de mim....

As manhãs de inverno no Sul de Minas também são frias...

Falta alguém que eu possa declamar meus versos enquanto me desfaço em chamas que aquecem meu coração.
Falta alguém para ver filmes e comer pipocas...

Para ouvir músicas e ter de quem lembrar com o gostoso aperto de saudade no peito.

Falta uma ligação no meio da noite pra dizer que estava a sonhar com o nosso amor.

Falta um tom de voz mais grave no meu ouvido a instigar meus desejos secretos.

Falta um abraço, às vezes amigo, quase sempre entregue, mas... Sempre disposto.
Falta um beijo para silenciar as minhas muitas palavras sem nexo nas horas de agonia e aflição.

Me falta uma mão...

Uma mão junto à minha...

Andar de mãos dadas pelos cantos deste mundo, sem leste, sem léguas... Para sentir que há, de verdade, alguém ao meu lado. E sentir que eu estou, de verdade, ao lado de alguém.

Talvez me falte um amor. Talvez me falte... namorado.

Dia qualquer

2009-06-16T22:28:00.007-03:00

Não passa de um dia, assim como aniversário, ano novo ou dia das mães. Um dia qualquer. Se realmente pararmos para pensar, todas essas datas são tão vazias, são apenas datas. Nosso comportamento é falso, pois em dias como esses nós mudamos nosso comportamento. Pensamos nas coisas erradas e certas que fizemos. Planejamos os próximos passos, almejamos conquistas e ponderamos deslizes.

Não quero ser esse tipo de pessoa. Quero ser aquela pessoa que faz isso a cada dia do ano. Não vou aparecer no horário, com um presente na mão, sendo que me atrasei todos os demais dias do ano. Não abrirei a porta do carro para você descer no momento em que chegarmos a um restaurante requintado. Pois não quero ser esse tipo de pessoa.

Não lhe darei um cartão meloso e repleto de promessas. Nem mesmo irei de bom grado naquele almoço de família e ter que agüentar a sua mãe falando que eu engordei e que eu preciso me cuidar. Não sou esse tipo de pessoa.

Você não vai provar um beijo diferente no dia de hoje, nem mesmo beber uma taça de vinho tinto de uma safra italiana produzida num ano que nem mesmo o meu avô tinha nascido. Hoje não! Pois eu não sou esse tipo de pessoa.

Você me conhece, afinal, namoramos há tanto tempo. Você sabe que tipo de pessoa eu sou. Então, meu amor, na data de hoje, vamos pedir uma pizza e beber coca-cola no sofá da sua casa. Você me conhece. Todos os dias do ano eu cheguei no horário, diversas vezes apareci com um cartão meloso ou um presente nas mãos. Não paro de criar planos ao seu lado, assim como não paro de cobri-la de beijos. Uma vez a cada quinze dias eu passo o dia com a minha segunda mãe e ela sempre se preocupa com a minha saúde. Não teve um só dia em que você entrou no carro sem que eu lhe abrisse a porta, salvo uma vez ao mês quando vamos ao restaurante requintado e o manobrista faz isso por mim.

Você me conhece, e sabe que o que sinto por você é maior a cada dia, não apenas maior no dia de hoje. Você me conhece tão bem, que sabe que eu estou com ressaca daquele vinho do século passado que tomamos ontem. Então, sente aqui do meu lado, vamos ver que filme está passando, pois a pizza logo vai chegar e eu quero você por perto para comemorar o dia de hoje, afinal, não passa de um dia qualquer. Feliz dia dos namorados, meu amor!

Danielle

2009-06-14T08:48:00.010-03:00

(para ler em voz alta)

Danielle Danielle. Esse era o som que o cavalo fazia quando andava. Danielle. Ela não gostou do som. Danielle Danielle. Mas as patas do cavalo tocavam o chão e faziam Danielle. Ela fez cara feia e disse que não era um cavalo. Perguntei se ela não sentia o som. Danielle era o som da pata do cavalo tocando o chão.

Do mesmo modo que Cecília é um sussurro no ouvido, Clarice, uma gota d’água caindo, Lourdes, a água do chafariz e Natália, um tapa na cara, o cavalo andava e Danielle ecoava.

Se fizéssemos silêncio, verias que é um som bonito. Só que palavra não se vê nem se escuta, se sente. E teu nome é uma palavra. E está entre as mais bonitas. Você não sente, Danielle? Sinto muito – ela disse. E ainda me acusou de sentir demais.

Danielle Danielle. O cavalo se aproxima, balançando sua crina. Montada nele, com seu vestido longo e pomposo, a princesa dos olhos azuis de piscina e cabelos loiros de platina. Danielle, sente as cores? Consegue sentir a rima? Ela ria de mim, mas não pude parar: Te adoro, Dani, minha menina.

Ser arte

2009-06-12T10:34:00.007-03:00

E eu me expresso...
Com dores, com amores, sem rumores...
Sem dores, sem amores, sem rumores...
Eu me expresso...

E arte me faz poetisa...
E a poesia me faz arte...
Faço de mim música...
Faço de mim poesia...

As palavras, sem medidas, me transformam em texto.
Interpreto, sou interpretada...
Analiso, sou analisada.
Mas, me expresso...
Faço da folha quase um impresso de mim mesma.

Eu falo...
Eu canto...
Às vezes, encanto...
Mas ouso a ser arte...
Pretensiosamente, me faço!

Entorpeço, embebedo e me alivio de mim.
A palavras são tecidas como panos de fundo do que sinto...
Os sentimentos, servem como base do que crio...
Do que às vezes minto...
E as palavras decoram as paredes do meu quarto, nunca vazio.

Visão, audição, paladar, olfato, tato...
Sentidos aguçados...
Sentidos despertados...
Arte que me invade, me enlouquece, me arrasta, me liberta...

Me faça qualquer coisa...
Me faça arte...
Arte de ser alguma coisa...

Vivo... e me faço viva em você...
Porque sou parte...
Parte do mundo... parte da arte.

Artista

2009-06-09T22:57:00.004-03:00

"Ele chuta a bola
e quebra meu vaso.
Está sempre aprontando alguma,
e por isso me atraso.

Pede batata frita,
hamburguer e salgadinho.
Mas ele desaparece quando eu grito:
Hora do 'bainhooo'!

Não faz nenhuma lição,
e só pensa em brincar.
Chega em casa coberto de lama,
e com pique para aprontar.

Não adianta dar castigo,
nem mesmo sermão.
Já tentei contar até três,
e até descer a mão.

Ele é incorrigível,
Mesmo assim, meu coração não se parte.
A mãe sempre ama seu filho,
mesmo ele só fazendo arte!"

Sacia-me

2009-06-06T08:58:00.005-03:00

Início da pintura:

Uma folha costurando os contornos, fruto da colheita poética. Na boca, poléns (dai-nos um pouco mais do vermelho), fuxicos coloridos.
Momentos em que Deus mostra nossas costuras, só pra se ouvir dizer: - Da arte queremos também o verso! Um desses sonolentos, atrevidos, temperados de insanidade.
Todos os pincéis-borrados.
- Pensamos não inspirar.
Escrevemos o que a nós não pertence. (Adentrem na pimenta de nossos verbos mais sarcásticos).

Olhamos para o chão e não suportamos a idéia de ter pés fincados em um branco tão desbotado.
Já estes versos do artista, são sempre errantes. Mas, a arte em si tem formas de nuvens presas. (Soam vôos absurdos).
Diante da arte, nesta roupagem pálida, conformo-me em ser um “nada”.
- Não há injustiça maior que justificar um artista atrofiado.

A arte é umbigo do ventre terra que nos pariu.
-Deixo de interpretar paisagens.Somos apenas o palco da obra.
Abra mão de significados cultos e ocultos. Consagra-se arte em incompreensão calada.
A arte fica exposta na eternidade que sempre reinventamos. Arte exposta: - visitantes de nós mesmos.

Os versos estão entranhados nos dedos. Frio: manifesto-Esculturas indefinidas. –Não compreendemos possíveis olhares.
- Pintamos quando o retratado eclode.
- Decodifique arte. Ânsia do encanto poético-humano.
Todas as artes emergindo das indefinições. Se não vemos o amarelo, tampouco criamos o verde.
Ainda assim, estamos acesos.

Estar vivo é um estado de arte.

O grande artista guarda o sol no sono. E se escreve, escreve no vento.
Doce beijo vira prosa.
A arte, por vezes nos pega no colo, mostrando-nos os grandiosos caminhos subjetivos.
Traduz transcendente em movimentos artísticos no qual nosso espírito pelo infinito dançou.

Arte definida é violação.

A arte grita: - Sacia-me!
O tesão que o outro sente, agrada ou enoja.
A arte ferve: São de palavras que arrepio.
Os poetas sofrem de um tédio aparente, de uma ansiedade criativa.

A arte não poupa papéis. Antes, renova-se em madeira, amor e aço.
Diante de certos olhos, os papéis pouco dizem. Mas, estes poetas escrevem no escuro.
Felizes os que não prevêem nada. Estabelecendo a imprevisibilidade da arte.
A arte rompe as rédeas que não lhe pertencem.

Atemporal. Abraça quem a estiver contemplando.

Por vezes, encurva-se para ninguém ver. Esta que pincelada ganhará a tonalidade única que lhe garante o direito de ser poluída por deuses ferozmente humanos.

- Não nasci para ser entendida. Resmungou a arte.

Mundo Música

2009-06-05T08:46:00.003-03:00

Mundo Música

O meu mundo... Ou eu mesma... Meu mundo.

Vivendo em sete notas, sem sete vidas... Sem ré, nem dó...
Cantando minha história em sol maior...

Entre agudos e graves de emoções sem compasso...
Em tempos sem métricas...

Ouvindo dos ventos os sons invisíveis que levam as flores dançarem como se ouvissem uma orquestra de alegria...
Gosto de dançar com as flores... Danças que às vezes me embalam em serenos movimentos... Lentos e sem pressa...

E não dispenso o calor dos tambores que rufam gigantes no pulsar do meu peito.

Isto me faz sambar... Este pulsar acelerado, ritmo desengonçado...

Que me faz sorrir...Às vezes chorar... Tirar os sapatos...

Porém, jamais descansar...

E quando o meu ritmo é manso... Quando danço lento.

Danço só... Esperando um par...

E nestas horas, me sinto um violão sem cordas...

Um piano sem pedais...

Uma flauta sem ar...

E sinto que parece uma nota em mim, faltar...

Sou melodia composta de pura inspiração.

Nenhum acorde é planejado ou premeditado...

As notas soam conforme soam os sentimentos em meu coração...

Há sempre um som...

Não há silêncio...

Meu mundo é música o tempo todo.

Meu tempo é todo música.

É música todo o meu silêncio.

Faço dos meus dias canções inéditas...

Em tardes vazias, caio no gosto popular...

Em noites sem luar...Sou música erudita...

Acordes que soam claros, porém, sem uma perfeita interpretação.
Faço-me entender como uma trova musicada...

Rimas em sinas descompassadas...

Encontradas pelas esquinas...

Vários ritmos e estilos...

Sem moderação nenhuma.

Sem maestros ou regentes...
Música... Mundo... Ou eu mesma.
O tempo pode me apagar...

E por isso já pedi ao vento que se encarregue do meu som se propagar...

Grave!

2009-06-02T19:41:00.004-03:00

É engraçado sair a noite, ver o agito dos bares, casas noturnas e restaurantes. Meus amigos são muito solidários e nunca me deixaram de fora de nenhuma dessas badaladas noites de farra. Mulheres lindas dançam. Eu flerto com elas, mas me mantenho alheio da pista de dança. Fico com minha bebida gelada na mão, o pé e a cabeça balançando suavemente de acordo com o grave que faz tremer os copos e garrafas. O grave faz tremer o meu peito!

As garotas pensam que sou tímido, mas a verdade é que eu sou na minha. Confesso que uma vez ou outra, tento roubar um beijo, mas isso não é freqüente. Algumas mulheres se aproximam, jogam o seu charme e eu hesito. Sorrio, troco olhares, mas fico no meu canto.

Sou modesto, mas deixarei a modéstia de lado para dizer que sou um cara atraente. Minha franja jogada, meu sorriso sedutor e meu olhar frio fazem um tremendo sucesso. Esse sucesso faz algumas garotas chegarem em mim. Mas as únicas que provaram do meu beijo foram aquelas que chegaram e me beijaram. As outras, pulei fora. É terrível dizer, mas pulei fora.

O final da noite é sempre o mesmo: meus amigos tirando sarro de mim por sair zerado da balada. Eu não ligo, pois sei que eles estão apenas brincando. São irmãos de verdade dos quais jamais encontrarei igual. Eles não sabem como é, mas fazem idéia.

Adoro a noite e adoro sair para baladas. A música eletrônica é a minha religião. Não tente me levar para um forró, um samba ou show de rock, pois em todos esses lugares eu vou sentir a falta do grave.

Algumas noites, mesmo com o som bem alto da balada, fico pra baixo. Difícil encontrar alguém que não se anime com a música, afinal, é algo que nos faz bem. Mas mesmo assim, eu entristeço em alguns momentos. E isso acontece sempre quando as músicas não têm grave. Quando isso acontece, os copos não vibram. O meu peito não vibra. Quando isso acontece, eu não sinto a música.

Você não faz idéia de como é triste nunca ter ouvido o som de qualquer coisa. Você não imagina como é viver sem nunca ter ouvido música... Eu não posso ouvir, apenas sentir. E é por isso que, para eu estar bem e para a música ser boa, essa música tem que ter grave! Só assim, serei capaz de sentir a música.

Tua Música

2009-05-31T18:07:00.002-03:00

Eu, instrumento

Teu amor

Em acordes

Teus dedos delicados

Corda em corda

Deságuo em dança

Me toca

Sonoridade

2009-05-30T21:46:00.005-03:00

Estéril rádio estação sem-luz
O teu suor é surdo
E eu já sou feita de espasmos melódicos
Da folha: cantiga
Assobio borboleta, grande festa de girassóis quadrados
Caindo a desaguar sonoridades
Desta música sombra universal

-Parece que se você ouve o canto, é inevitável ir parar no fundo-

Uma marchinha de carnaval: carnavalizando o sumo da vida
Grite. Você não vai ouvir mais nada
Impregnado bloco de frevos das células ciliadas
Dedilhando os coros eufóricos
As partículas propagam quando o canto é por chuvas dançar
A valsa é humana

Preciso de sonoridade
Esta ânsia que troca músicas e tons
Saberei cantarolar descompassos em dó maior
Há de nascer imune quem não souber ouvir

Dos braços que embalam o bloco, em que batida se escuta o tom exato?
Musicalize o óbvio
Corpo-coletivo colhe ativo
Quando ouço aquele tom, os poros se arrepiam.
E canto das suburbanas bêbadas razões insanas

Vendo o ritmo-meu pagamento é dívida
Grandes olhos quando a canção é do povo
O coro sai das casas, leves, pesados e desequilibrados.
Coloquei para fora uma voz grave, queria ter soltado Buarque de sua prisão
Nestes tons- inúmeras possibilidades:
As enzimas criativas do amanhã.

Olha a ventaniaaaa!

2009-05-28T22:21:00.002-03:00

“Tomba pra cá,
tomba para lá.
Fala com pessoas que,
nem sempre estão lá.

Um olho pra esquerda,
o outro pra frente.
Sempre trazendo um sorriso,
mas quase sempre sem dentes.

Arrota e peida.
Coça o saco e xinga.
Se fosse uma planta, eu diria:
“Xi, essa não vinga!“

Conversa com todos,
Não tem vergonha de nada.
Quando não está dormindo,
Está fazendo alguém dar risada.

Alguns sentem pena,
outros fingem não ver.
Mas todos queriam ser pinguços,
Para cair de tanto beber...”

HomoLabirintus

2009-05-23T23:04:00.012-03:00

Você sabe que está aqui por um tempo limitado.

Mas o trabalho, o relatório de quinta, o curso de terça a noite, o passeio com os cachorros aos sábados e a empada de domingo te fazem esquecer de tudo quanto fosse existencial. Daí, pra você só existe o quanto você está atrasado para a prova da faculdade e como aquela calça que você ama está justa nos quadris.
Assim, sucessivamente amanhã só existirá a conta de telefone que veio um absurdo, diga-se de passagem com ligações para o Marrocos...- Marrocos?
Agora, você está sem a calça que ama e com o iminente pepino de processar a Telefonia.Então vai dormir "pê da vida".
Novo dia, novos pensamentos: no trabalho você hoje produziu bem, tirou ótima nota naquela prova da faculdade, agora está tão bem que até a calça entrou numa boa. Ficou feliz e até desistiu de processar a Telefonia.
Amanhã será outro dia...e depois mais outro...
A cada dia os que te cercam, você mesmo e a vida vão se encarregar de "fluir" rumo a novos acontecimentos. Por isso, terão dias em que ver um moleque cheirando cola na AV Rio Branco vai cortar seu coração, e outros, que nem mesmo um orfanato inteiro rogando ajuda vai fazê-la diminuir os passos rumo ao ponto de ônibus.
Dias atrás e outros mais adiante, você irá refletir o quanto o mundo é injusto e desigual e que as pessoas precisam fazer algo para ajudar...é aí que você planeja virar monge e sumir de toda essa "coisa" louca, mas depois você descobre que ama esfirra e MC lanche feliz juntamente com todo "conforto".

De repente, você leva um susto...perde um amigo, um parente ou um cônjugue. Isso acaba com sua vida. Mais do que nunca,você está certo de que não quererá mais viver.
Decide começar por parar de comer, no entanto, quatro horas depois lembra de sua gastrite e come na tentativa de aliviar o "incômodo". Mas agora, com certeza você irá olhar a vida com "novos olhos", irá valorizá-la muito mais, aproveitando cada momento com cada um a sua volta,sim! Até as formigas serão exaltadas e respeitadas em sua nova fase!
Você jura que teria feito isso se dois dias depois aquele mal educado do porteiro a tivesse cumprimentado... talvez assim você o odiaria um pouco menos.
Por fim, você reflete o curso de sua vida: O quanto ela passou depressa e você ainda não conseguiu se purificar.
Não virou monge, não dedicou-se aos pobres, não fez voto de castidade, não fez nada!
Nem as orações infiel que é consegue concluir, pois dorme antes de cada amém.
No auge do desespero você clama: - Senhor o que farei?
Nenhum som é ouvido...
Na Tv ainda ligada, Marta Suplicy aconselha: Relaxa e goza...

Você ri...
A vida é doida mesmo...quem diria que ao invés de Buda, Padre Marcelo Rossi ou Oxalá a luz viria de Marta.

Saindo do poço

2009-05-22T09:10:00.005-03:00

Andei pensando na culpa, e na desculpa.

Pensando nas dores e nos desamores...
Me culpo...

Por pensar e acreditar que é você minha salvação.

Estou no fundo do poço,

Olho para cima e vejo mãos...

Querem me socorrer...

Mas entre tantas, só reconheço a sua.

São só as suas que eu quero ver.
Mas você vira as costas.

Quer ficar só.

Sim, se preocupa comigo ali no poço...

Mas nada pode fazer.

Suas mãos não querem alcançar as minhas.

Não quer laços ou "nós".
Enquanto as minhas, só pretendem alcançar as suas...

E eu não me canso.
E de cair tanto,

Minhas feridas já não doem mais.

E por tanto esperar,

As outras mãos estendidas outrora,

Se cansaram, foram embora.

E não há mais em quem me segurar.
Agora sou eu.

Eu e minha solidão no fundo do poço.

Eu e minhas feridas ainda abertas,

E já tão anestesiadas pela própria dor.

Eu e minhas garras,

Que saem de não sei onde...
Devem sair das entranhas da saudade.

Ou da frieza do abandono.

E eu escalo o poço...

Subo, subo e subo...

Saio de lá...

E me ponho de pé.

E a vontade de viver e ver o sol é tantaque não reconheço o cansaço.
Estou salva, agora.

Com unhas desfeitas, sem gloss, sem rímel.
Mas estou de pé e meus olhos brilham...

Encontrei algo no fundo do poço.

E trouxe comigo para ver o sol.

Para estar comigo sem se ocultar:

A força que antes eu pensava vir de você.
Não me avisou que ela estava o tempo todo em mim.

Logo você que sempre soube de tudo.
Passei tanto tempo no escuro e no frio.

Que desfiz as amarras dos meus sonhos.

Enquanto nada tinha a fazer senão sentir o frio...

E nada ver no escuro, a não ser a sua imagem que eu projetava como luz.

Os sonhos agora podem ultrapassar as barreiras que cercavam você e eu.
Destruí as grades que prendiam minha força,

Meus desejos e minha felicidade.

E o que antes eu pensava encontrar só em você,

Encontro agora nas minhas unhas sujas,

Nos meus cabelos desfeitos, e até nas dores musculares causadas no escalar do poço.

Sem as suas mãos, confirmei que eu consigo sozinha.

E afirmei que elas não mais estão dispostas às minhas.
E ainda assim,

Seguirei sorrindo, feliz...

Disposta a encontrar o que eu denominei felicidade!

Grades na janela

2009-05-18T23:30:00.005-03:00

É engraçado como o ser humano é uma criatura burra. Quantas vezes passamos o dia inteiro sem dar um único sorriso? Quantas vezes nos deitamos sem dizer para a pessoa que divide a cama conosco que nós a amamos? Isso parece um clichê. Sim, eu me lembro. É um clichê. Clichê daqueles milhares de e-mails que recebi. Todos traziam uma maldita apresentação em power point com imagens de crianças, animais, cenários e todas as demais coisas agradáveis que podem tocar nosso coração. Alguns eram acompanhados de uma bonita melodia, mas todos vinham com dizeres apelativos. Sorria! Diga bom dia e obrigado! Não deixe de dizer que sente saudades de alguém! Diga que ama seus filhos e seus pais! Enfim, um clichê na vida de qualquer pessoa que possui um e-mail.

Mas sabe, às vezes deixamos algumas coisas passarem e... nós não deveríamos deixar! Pelo menos, não tão rápido como às vezes passam. Mas nós somos burros, certo? Somos aquela raça que domina o planeta, mas que é incapaz de fazer a coisa certa – na maior parte do tempo.

É exatamente aquilo que venho dizendo, só daremos valor para as coisas que nos importa, quando perdemos. Não adianta passar mais correntes em power point, não adianta eu lhe dar conselhos, isso não vai mudar. Existem coisas que não mudam. O ser humano é burro e só vai dar valor quando perder. É assim que as coisas são. Não foi diferente comigo.

Você sempre pediu para botar grades na janela, mas eu nunca lhe dei ouvidos. Não havia motivos para gastar dinheiro com uma maldita grade. Mulher gosta de gastar dinheiro à toa. A sua desculpa era sempre a mesma, que seria para proteger nossa casa quando tivéssemos nossos filhos. Mas nós nem tínhamos filhos, para que pensar nisso agora? Ontem nós discutimos e o motivo foi o mesmo de sempre: a grade na janela. Dormi na sala para não ter que ouvir você reclamar e, quando acordei e entrei no quarto, fiquei olhando você dormir por alguns instantes. Pensei em te acordar, mas me lembrei da nossa última briga e a raiva voltou a me perturbar. Apenas saí. Quando fechei a porta de casa, fingi não ter ouvido você me chamar. Não queria dar o braço a torcer, apenas saí.

Ah se eu soubesse que aquela seria a última vez que ouviria a sua voz. Eu teria voltado. Teria ficado em casa, ao invés de ter saído para trabalhar. Se eu pudesse voltar no tempo... É o que todos nós pensamos depois de perder alguma coisa que realmente nos importa.

Quando cheguei em casa, achei estranho você não ter vindo me receber. Achei mais estranho ainda quando vi algumas coisas bagunçadas, jogadas e espalhadas pela casa. Corri para nosso quarto e encontrei você deitada no chão. Meu coração batia forte. Havia sangue em sua roupa e vidro espalhado pelo chão. Apesar de burro, não precisei de muito tempo para entender que haviam entrado em casa, justamente pela janela – que não tinha grades. O sangue saía de um ferimento causado por um tiro que foi dado em seu peito, ou em suas costas, não sei dizer. Só sei que você tinha razão. Deveríamos ter colocado grades nas janelas.

Como eu disse antes, o ser humano é burro. Pois só sente falta daquilo que perde. Sinto falta da minha mulher, mesmo tendo perdido ela há algumas horas. Já sinto saudades. Queria tanto poder voltar no tempo e acordá-la com um beijo. Ou então, ter me virado quando ela chamou por mim. Queria pedir-lhe desculpas. Dizer-lhe que se queria grades nas janelas, nós colocaríamos. Queria apenas poder dizer o quanto eu a amava...

Meus olhos estão pesados, cada vez mais pesados. O som não chega ao meu ouvido como antes. Sinto-me fraco e vulnerável, mas mesmo assim, continuo sorrindo. Eu não tomaria essa decisão, e talvez essa seria outra coisa a qual eu me arrependeria um dia. Quem sabe? Mas ao ver aquele pedaço de papel no chão, não tive escolhas a não ser segui-la. A consciência que me resta vai se esvaindo, assim como o sangue dos meus pulsos. Observo o caminho que ele faz no chão do nosso quarto e fico feliz em ver que o meu sangue se junta com o seu. O rubro líquido se funde no chão, formando uma só poça. Nós fomos um só. Agora, meu corpo tomba sobre o seu. Dois seres humanos que viveram como um só, mas em instantes não passaremos de corpos. Alguns dirão que são dois, mas estarão enganados, pois somos três. Aquele papel dizia que era hora de colocar as grades na janela. Grades para proteger nossa casa quando tivéssemos filhos. Nós íamos ter um filho.

Medo

2009-05-17T22:16:00.004-03:00

- Por que você não diz logo o que você sente por mim? - Disse ele enquanto ela se levantava da cama ainda nua, deixando o lençol escorrer pela pele, indo devagar em direção ao banheiro.

- Você precisa que eu fale para que você possa falar? Ela perguntou com uma voz rouca e calma e ele riu - Que eu saiba o nome disso é insegurança.

- Pára de besteira e diz logo que você me ama e que não consegue viver sem o meu pau. – Disse ele bem alto se esparramando na cama em estado de rei.

- Digo melhor: Quem dera o teu pau fosse grande como o teu ego. – Ela falou alto com raiva de mulher traída. Ele riu mais alto ainda em som de deboche.

- Agora a pouco você não estava reclamando de nada. Estava até pedindo mais. – Sentada na privada, ela enrugou a testa e bateu a porta do banheiro com raiva.

Ficou por um tempo lá dentro. Se olhou no espelho, chacoalhando a cabeça em negação, e ficou pensando em como ele tinha talento para estragar momentos que seriam bons. Talvez até perfeitos. Ele lá fora deitado na cama pensando nela lá dentro.

- Pára de palhaçada! Volta pra cama. Tá cedo, ainda dá pra dar mais umazinha.

Ela abriu a porta de súbito. Olhou para ele na cama com ar sério. Soprou o ar com raiva. Apagou a luz do banheiro e foi para a cozinha beber água. Ficou lá sentada nua na cadeira da cozinha se perguntando por que ainda se sujeitava a dormir com homens desse tipo.

- Já me cansei desses seus machismos imbecis. Não sei nem por que eu ainda te dou linha. Você não faz nada por mim! – Disse alto quase em voz de choro. Mas choro de raiva - Tem muito homem por aí me querendo e eu aqui perdendo o meu tempo com alguém feito você que não tem nem capacidade de dizer uma coisa bonita depois que me come.

Ele ficou sério. Olhou para o teto e respirou fundo. Talvez estivesse sentindo ciúmes. Ela não podia dizer, nem queria mais olhar para ele. Ele ligou o rádio que estava na cabeceira da cama. Ficou lá deitado pensando em coisa nenhuma cantarolando a música do U2 que tocava na rádio. Uma coisa estranha tocou sua barriga, lá dentro do estômago.

Não sentia essa coisa desde que era pequeno e ainda levava chineladas da mãe. Era um sentimento estranho que começava no estômago e ia subindo até o peito. Como se tivesse uma mão apertando tudo por dentro. Massageando devagar. Doía. Às vezes parecia uma coisa boa.

- Você acredita em amor ou promessa?

A pergunta chamou a atenção dela, que saiu em passos rápidos da cozinha em direção ao quarto, os cabelos voando para trás. E, quando sentou-se na cama sobre as próprias pernas apoiando as nádegas nos pés, os cabelos caíram sobre os seios. Ele achava lindo.

- Eu acredito em alma gêmea.

- Tá de brincadeira né?

- Eu acredito em alma, em uma coisa maior que o corpo, mas que está diretamente ligada a ele. - Gesticulava tentando fazê-lo entender. E suspirava em encanto - Eu não sei explicar. Mas eu sei que existe.

- Não sabia que você tinha esse lado religioso.

- Não é religião. Já reparou como cada pessoa é um pedaço da gente mesmo? É como se a gente tivesse vindo de uma coisa só. Essa coisa é o que eu chamo de alma. Na verdade, chamo assim por falta de um nome melhor.

- E a alma vai pro céu quando a gente morre? – Disse ele com um sorrisinho de deboche, com a boca de lado.

- Não, seu ridículo. A alma fica aqui se dividindo em mais almas e completando o sentido de mais pessoas.

- É uma coisa meio Clarice Lispector né?

- Não. O nome disso é fé.

- Já que você gosta de dar nome para as coisas, por que você não dá um nome pro que você sente por mim?

- Tesão. Serve?

- Não tem sentimento então?

- Tesão é sentimento.

- De todos o mais superficial.

- Talvez não. Porque o tesão é feito de instante. O amor precisa da saudade. E eu gosto do teu abraço de homem. Isso já me basta.

- E você já amou?

- Já amei minha mãe.

- Palhaçada! Já amou um homem como você me ama?

- Eu nunca disse que te amo. – Disse olhando nos olhos dele e levantando a sobrancelha.

- Ama só o meu pau então?

- Por que você tem que fazer isso sempre? A conversa tava boa. Por instante pensei até que você não fosse morto por dentro.

Ele olhou para baixo e disse bocejando:

- Amanhã eu acordo cedo.

- Boa noite.

Ela deitou lhe dando as costas. Puxou o lençol e se cobriu. Ele desligou o rádio e apagou o abajur. Hesitou na vontade que veio e que não sabia de onde. Aquela coisa que veio do estômago e foi para o peito: chamou isso de nó. O nó apertou fundo. Não agüentou mais e abraçou ela. Segurou sua mão, encaixando seus dedos nos dedos dela. E com a boca no ouvido dela disse baixinho:

- Eu te amo.

Ouviu num sussurro de resposta:

- Eu sei.

Lúcia

2009-05-16T22:40:00.005-03:00

Sua mão formigava até a ponta dos dedos, ali, permaneceu deitado, noutro nível de razão. Na mesa de patina envelhecida, descansava os restos de cocaína e a vodka barata de uma viagem a mais da noite passada. Os quadros minimalistas caídos por cima do sofá plutônio e couro traziam a náusea da miséria dos últimos tempos.
Tudo escuro, inclusive o líquido coagulado no corpo sob a cama... Caminhando em direção ao banheiro ele limpa o vidro do espelho sujo e embaçado, o espírito ainda flutuante, caminha agora em direção à geladeira, passos arrastados, a boca ainda seca, se abre na tentativa de saciar a sede, mas o cheiro forte vindo do quarto anuncia nova náusea. Senta-se com esforço no chão do corredor cor de vinho e voltam os flashs sintomáticos aderidos ao fígado, estômago e traquéia que agora se fecha quase que completamente enquanto pouco a pouco volta a si....
Estava consumado: o bilhete, o telefonema, os gritos,o fim.
Arrastando-se rumo ao quarto, põe as mãos sob o lençol de lasie e afaga o antebraço de Lúcia, o corpo alvo já em estado inicial de putrefação, ainda conserva os cabelos loiros que ele tanto amava, o sangue empretecido secava na fenda formada em seu pescoço, ainda não consegue chorar, três dias talvez? E nem ao menos uma lágrima...
Voltando os olhares para a carreira de cocaína ainda deixada sob a mesa, esboça um sorriso de canto, brincando com o novo carrossel ainda não consumido, senta-se na mesa enquanto joga beijos na direção de Lúcia. Os móveis não estavam na posição que gostava, ficou ali imaginando se fora sua fúria que jogara os rastros de objetos ao redor ou se a deslealdade de Lúcia que o incitara a ter fúria. Logo ele, que apreciava a organização dos fatos e das coisas.
Tudo em seu devido lugar...os quadros quatro dedos acima do sofá, a mesa direcionada ao quarto, o espelho centralizado acima do lavatório, nada alterado, tudo na ordem de seu lar.
Um silêncio. As poças coaguladas em baixo da mesa o incomodaram, amanhã talvez retirasse um pouco dela...Voltou-se para sua infiel Lúcia, deitou ao seu lado. Tão linda...os cabelos ainda estavam loiros.

Bob's

2009-05-15T08:03:00.008-03:00

Bob’s

Eles se viram. Se olharam. E agora confirmam: estão certos de que já se viram antes.Seus olhares penetram-se. E no compasso acelerado do desejo, ambos notam algo em comum: são anjos controlando seus demônios. Insistem e se perdem pela carne, pelo prazer, pelo descontrole dilacerado da respiração ofegante de quando se aproximam.

Olhos nos olhos. Mais próximos... Se cumprimentam sem palavras. Aproximam-se mais, sentem certo calor. Deste, que parece iniciar de baixo pra cima e de dentro pra fora, fazendo com que os poros se enlouqueçam, abrindo e fechando sem ordem. Sentem um frio na barriga. Desejo.

A mão dela se esbarrou na dele, como quem não queria que esbarrasse. Intencionava mais. Queria tocar além da mão. Claro que ele nota. Ele, mais discreto, corresponde só com o olhar. Só que agora o tom muda. Ele tem fome. Ela tem fome. Os dois têm desejos.Olhos, mãos, pele, corpo, boca, língua, suor... Respiração.

Se desejam. Se imaginam. Se sentem. Ela o seduz. Femininamente traiçoeira, o puxa pelas mãos.

Vai ser ali mesmo. No andar de cima, no banheiro feminino. O tempo é curto, ela se encarrega de tudo. O ordena só com olhares e ele a obedece como quem entende todos os seus sinais.
A voz sussurra quente em seu ouvido... Ela o deseja. Passa a mão pela suas costas, usa suas unhas, o toca com sua boca quente e molhada. Vai até o pescoço que tem cheiro e suor de quem a deseja ainda mais.

Sorrateiramente, caminha com suas mãos até as mãos dele. Estão suadas. Parece um menino com medo. Ela encarrega-se de passar com as mãos dele no seu corpo. Tudo é ardente. Delírios e sussurros de desejo. Pele, boca, poros... é tudo quente. Tudo.

Acelera o ritmo. Boca com boca, as línguas dançando valsa em seus corpos.Pele branca, alva, quase inocente... Misturada a cor morena e quente de quase pecado. Temperatura nas alturas. Aceleram ainda mais o ritmo. Gemidos e sussurros de prazer até que... Batem na porta. Era no banheiro feminino. Envolvida, destemida e completamente entregue... Ela silencia tudo em um beijo, quase tímido.

Estão molhados de prazer. Mordendo os lábios, eles se olham. Batem mais uma vez na porta. Calmamente ela se arruma, se enfeita, enquanto ele, pasmo, assiste a tudo com o coração acelerado. Não batem mais na porta. Ela sai primeiro. Eles já se falavam tanto pelo olhar que ele entendeu também que poderia sair.

Saem. Estão de mãos dadas. Seus corpos aprenderam a se falar antes que suas vozes se proclamassem.

Foi a primeira vez e, com certeza, não seria a última.

Amor de infância

2009-05-12T18:28:00.006-03:00

Quando estou ao seu lado, já sinto algo remexendo minha cabeça, você me enlouquece. O simples toque de sua pele na minha, é o bastante para me fazer fechar os olhos e não querer mais abrir. Ao te abraçar, sinto o suave cheiro de seu perfume e a pele macia de seu pescoço me convida a beijá-la. Beijo e sinto suas unhas se arrastando pelas minhas costas. Eu sei que você gosta disso. Delicadamente percorro o seu pescoço e alcanço sua orelha. Sinto seu corpo retorcer em meu abraço, sei que você adora isso.
Não adianta sussurrar em meu ouvido e dizer que estou judiando de você, pois toda vez que pergunto se quer que eu pare, você diz que não com a cabeça e com os lábios você me beija, pedindo mais. Minha mão se fecha sobre seus seios, firmes e rijos. Não poderia querer outro tamanho, eles se encaixam na minha mão como se fossem feitos para mim. Você joga a cabeça para trás, deixando escapar uma respiração mais intensa, na inútil tentativa de evitar o gemido.
Depois de judiar de você, continuo seguindo meu caminho. Enquanto minhas mãos apertam sua deliciosa bunda, minha língua deixou para trás seus mamilos e se posiciona para contornar seu umbigo. Nesse momento, fico em dúvida se gosta mais da minha língua em seu umbigo, ou se das minhas mãos te massageando.
Trago minhas mãos para frente e habilmente desabotôo o botão da sua calça jeans e desço o zíper. Estrategicamente ofereço minha orelha para que seja beijada e lambida; na verdade, quero estar próximo da sua boca para ouvi-la sentindo prazer. Meus dedos já ultrapassam o elástico da sua calcinha e brincam delicadamente sobre seus pêlos pubianos. Não preciso de olhos para saber que seu ‘penteado’ está do jeito que gosto – curto e retangular.
Adoro brincar em sua virilha, isso faz a expectativa aumentar. Meu dedo desce suavemente entre suas pernas e a resposta à minha ação vêm pelos dois lados: o gemido em meu ouvido – eu adoro isso – e a contração de suas pernas ao redor da minha mão. O mel do seu corpo lambuza minha mão e sua respiração em meu ouvido é algo que me deixa entorpecido. Sei que você ama isso.
Não se passa muito tempo até você voltar a sussurrar em meu ouvido: “Agora, você está judiando muito, muito, muito mesmo!”. Pergunto se quer que eu pare e você diz que sim. O sorriso em seu rosto é a prova de que também queria mais, mas não faz mal. Sei que precisa de tempo para que as coisas aconteçam na hora e no local certo, eu não tenho pressa. Afinal, temos todo o tempo do mundo.

Moradia

2009-05-09T21:15:00.008-03:00

Cada dobra do meu corpo tem cheiro de mar
Porque meus ossos estão pintados de vermelho
Ascendo teus olhos
Provocando meus dedos, comendo minha mão com sal
Ajoelho-me diante do altar dos diabos
Dentro da minha boca ele dança

Poderia ser qualquer outro corpo, mas é da tua boca que quero lubrificar teu sono
Uma língua e minha santidade humilhada
Nada mais pedi... que não fosse uma língua
Suplício discreto onde meu corpo pede paz e pede guerra

A cada sussurro o delírio o gozo:
O desejo descontrolado de pintar imagens
Desenho em tua cabeça uma mulher nua arreganhada em seus jardins
Teu fluído canta por todos os meus pêlos
Vasculho com a língua o fluído do outro, e vasculho saídas
A língua queria desenhar ali, completa, escorrendo pelos cantos o gosto
A língua consentiu com o gozo

Devagar, bem devagar entre...
Adentre a única cavidade do grande devaneio
Lubrifico em meus dedos as entidades mais explícitas
Dança em tudo que preciso
Movimentos trêmulos, suados
Após o gozo a sensação perdura
Os músculos tornam-se vazios como as ondas
Teus olhos transam com minha íris
No útero do céu, o brilho escorre pelas coxas
Tua rua é um rio de orgasmos.

Faço só. Faço Sol.

2009-05-08T10:40:00.006-03:00

Quando acaba o encanto e o entusiasmo de "nós", entra a singularidade solitária do "eu".

E se não fosse esta vontade inquieta e gulosa de ser feliz, já teria entregue tudo nos braços desta que me acompanha dias a fio, sem se cansar de mim, sem me abandonar... Esta solidão.

Nossos erros foram vitais e nosso livro não chegou ao fim. Fechamos a página quando líamos a última frase do capítulo cinco. O último ponto final que vi, pontuava a palavra sozinha.

Nossa música pausou. E no silêncio que agora há, percebo que já estávamos sós, com nós e eram muitos nós!

Talvez a solidão pague a conta desta vontade de terminar o livro. E talvez, ela te faça encontrar suas asas. Juntei todas as penas que sentia de mim e bati minhas asas.

Trago a solidão agarrada neste meu coração que cabe tanto sentir em vão.

E eu quero o Sol. Vôo e vôo alto.

Voando só, batendo minhas asas.

Tudo que hoje desejo, faço só.

E se não ver a luz e não sentir o calor, eu faço o Sol.

Eterna solidão

2009-05-05T18:55:00.004-03:00

Meus olhos se fecharam para tentar conter as lágrimas, mas foi inútil. Faixas grossas e rubras cortaram o meu imaculado rosto lamentando a sua partida. Como é possível esquecer essa dor em tão pouco tempo? Há tanto conhecimento e sabedoria dentro de mim que às vezes sinto como se eu fosse explodir. Mas mesmo assim, eu continuo esquecendo a terrível dor de perder alguém. Essa lição eu ainda não aprendi.
Poder, força, dinheiro e a vida além de qualquer compreensão. Sou aquilo que muitos gostariam de ser. Pobres infelizes, não sabem que eu seria capaz de qualquer coisa para estar no lugar de vocês. Não fazem idéia de como é passar ano após ano, década após década...(suspiro). Século após século e continuar sendo a mesma coisa vazia.
Como é difícil superar o fato de perder alguém. Não é a primeira vez, não será a última. Farei isso ao longo dos séculos, assim como tenho feito. Caminhando nesse mundo como um ser errante, amante. Não me lembro da minha origem, não faço a menor idéia de qual é o meu destino. Apenas caminho, alheio a qualquer coisa. Preencho meu coração com amores passageiros, que sempre irão ficar ao longo do meu trajeto. E a cada amor perdido, eu choro e lamento pelo vazio que fica dentro do meu peito. Eu poderia evitar essa sensação e seguir minha jornada sem me envolver com ninguém, mas confesso que nem mesmo eu sou forte o bastante para viver dessa forma. Quem conseguiria viver dessa forma?
Você se foi e preciso enxugar as lágrimas; tirar o sangue que mancha o meu rosto. Preciso descansar o corpo para o amanhecer que se aproxima; preparar meu peito para ocupá-lo com um novo amor. Mas essa noite, não. Essa noite serei aquilo que sempre sou quando perco um amor... Um ser imortal, incapaz de ter uma vida ao lado de alguém. Um vampiro destinado a caminhar ao lado do tempo, deixando as coisas que ama para trás. Uma criatura sozinha. Vazia. Oca!

Faber Castell

2009-05-04T22:28:00.004-03:00

Me dei conta que poderia viver perfeitamente bem sem sexo. Perfeitamente? Não que não sinta falta, até sinto. A falta é o meu mal maior. Sinto falta até de dor, às vezes. Mas a verdade é que, se pudesse, trepava todo dia. Estaria trepando agora se ela estivesse aqui. Ela fala “fazer amor”, mas eu acho isso uma palhaçada. Tudo bem que até pode servir para colorir um pouco a coisa toda e a cena de nós duas ali peladas em cima de uma cama suja de motel barato não parecer uma simples trepada de sábado a noite. Aliás a única coisa que ela sabe fazer é colorir.

Colorir até é legal. As coisas coloridas são sempre mais bonitas. O mal é que o colorido dela às vezes fica meio borrado. Dá vontade de apagar. Bebo vinho para passar uma borracha nas coisas. O mal é a dor de cabeça no dia seguinte deixando tudo ao redor num tom cinza meio morto.

Ando achando que desaprendi a viver sozinha. Quando me vejo sozinha decoro um poema ou canto uma música mentalmente. Mas agora para apagar um pouco essa solidão eu pensava nela. Se bem que não sei ao certo se pensava nela para não sentir a solidão ou se pensava porque não conseguia não pensar.

A gente nunca fica só, só sentindo solidão. Sempre tem alguma coisa para pensar, um pensamento para acompanhar a gente. Sempre tem um problema atormentando. Ou uma lembrança boa que surge sem pedir licença. Não consigo separar pensamento de sentimento. Acho isso um defeito. Pensar demais, às vezes, me deixa opaca.

Acho que cochilei sem me dar conta disso. Acordei e não pensava em mais nada. Lembrei de uma música da Legião Urbana. Sempre que pensava em solidão me lembrava dela. Depois me lembrei do jingle de um comercial qualquer. E o jingle dominou minha mente como uma droga. Droga de musiquinha que gruda na cabeça!

Às vezes sentia necessidade de fazer ausência. Por isso descartava coisas e pessoas facilmente. Gostar e desgostar para mim era quase um passa-tempo. Era não, sempre foi e ainda é. Isso para mim sempre foi fazer ausência, nunca soube chamar de outra coisa. Fazer ausência é deixar-se parede descascada, precisando de tinta. Fazer ausência não precisa ser ausentar-se dos outros, não simplesmente fazer-se ausente para os outros. Fazer ausência é se esvaziar de amor. Às vezes até de amor próprio, quando não sobra mais amor a nada. O que eu queria mesmo era alcançar era o estado de presença. Nunca fui presente: imediata, ativa, pessoa momentânea. Nunca.

De uns dias para cá, me senti bege. Bege é cor de gente séria, gente racional, gente que coloca coisas em ordem. Gente que pesquisa o significado das palavras no dicionário, mas não consegue sentir o sabor delas. O bege não tem gosto de nada. Senti falta de um amarelo sol. De um vermelho sangue, um azul borboleta, um preto tesão. Do branco do sutiã dela. Me dá um giz de cera, por favor. Pega essa merda de aquarela pra mim!

A solidão me consome em bege. Cor feia da porra! Resolvi ligar para ela. Disquei o número, mas percebi de repente que só precisava de um lápis de cor.

Renúncia

2009-05-02T22:18:00.015-03:00

Pertenço ao ventre órfão da saudade
Apenas observo a queda
Angustio curvas da consciente agonia
Alivio acenos e sussurros
Este chão encarde as percepções
Neste chão perambulo meu ócio
Sinto falta do concreto absurdo
Guardo-me íntegro feto do ventre só

Renuncie a negatividade da posse?

Optar tecer folhas nos olhos alheios
Se pensar ausência de outros,
Lhe diria estar pintando novas espécies
Daí rompendo as certezas
Severo em atitudes
A intuição distante:

A solidão explica os versos.

Jó

2009-05-01T16:26:00.004-03:00

Rico rico de marré de si. Tinha tudo o que queria ter. Tendo já seu lugar ao sol, acreditava que ir à igreja no domingo era a garantia de uma vaguinha no céu. Até que um dia tudo se foi.

Os sorrisos não passavam de fotografias queimando e desfigurando de pouco em pouco as alegrias congeladas. O que você sente quando fica pobre de tudo?

Se viu sentado no meio-fio, de frente para o espaço onde ficava a sua casa. Um sentimento, que talvez fosse ódio, começou a subir pela garganta. Sentiu pena de si mesmo pela primeira vez. Se perguntava o que meu Deus! tinha feito para merecer aquilo. Viu a fumaça que ainda saía dos destroços dançando no ar. Ficou por muitos minutos hipnotizado pelo balé cinza da fumaça. Olhou para o céu de poucas estrelas. E de repente se lembrou de estar domingo na igreja e, sem ainda entender, sentiu vontade de dizer:

- Isso nunca foi meu.

Pobreza ou Nobreza

2009-05-01T15:13:00.005-03:00

Acho que nunca estive perto da pobreza. Concluí isto quando comecei a procurar uma imagem para postar no blog, sem antes mesmo ter escrito algum texto.

A minha idéia inicial para o texto sobre a pobreza era traçar um paralelo entre a pobreza espiritual e a pobreza material e, de certa forma, mostrar que são mais pobres os que não têm grandeza espiritual...
Mas, ao me deparar com esta imagem que escolhi, desisti. Porque, também concluí, que eu não tenho nenhuma grandeza de espírito para compreender esta desigualdade.

Já reclamei de fome sem nunca a ter sentido. E vivo insatisfeita com minhas conquistas, com meus sapatos que nunca acho suficientes para ir às festas, às reuniões, ao trabalho, aos almoços e jantares. Almoços e jantares que, certamente, as migalhas da minha mesa, seria farta ceia no estômago vazio deste menino.

Sinto-me envergonhada. Sinto-me impotente.

A imagem mostra os seus pés. Seus nobres sapatos foram produzidos com garrafas plásticas e tecidos velhos. São seus pés... Tão fixos no chão, como os pés de quem não quer voar. Não pode voar.

Meus olhos já lacrimejando, choram as lágrimas de quem se sente culpada por carregar este meu sorriso sem vergonha de quem nunca notou a sua dor. Enxergo seu rosto cansado, com fome de pão, com fome de atenção, com fome de amor. Seus olhos me imploram um pouquinho de mim, da minha compaixão e o mundo que eu sempre tive nas mãos, desabou.

Nobreza é andar de pés no chão.

Voar rasteiro a terra sem almejar o céu como a última estação.
Ser nobre é ter olhar doce enquanto o organismo está em guerra pela falta de pão.
E talvez, pobreza de espírito, seja julgar-se bom, nobre e cheio de compaixão quando na verdade nem se sabe o que é, de verdade, triste e ruim.

Você não me conhece

2009-04-27T21:10:00.006-03:00

A gravata bem feita e a camisa de gola engomada podem te levar ao equívoco. Algumas coisas podem ser ditas através de uma rápida observação, outras não.

Sei como a lâmina do frio corta. Minha pele foi cortada inúmeras vezes por esse metal. Também sei como o ronronar da fome dói, pois ficar horas sem comer não é nada para quem passou dias. Talvez você saiba como é ruim andar algumas quadras com um sapato apertado, mas experimente caminhar meses sem um calçado no pé.

Calos, bolhas, cortes, assaduras. Dores. Você não sabe o que é sentir dor, eu sei! Eu passei por coisas que você jamais imaginou.

Não se iluda com o meu cabelo penteado e o cheiro do perfume que sente ao cruzar comigo no corredor. Você não me conhece. Não pense que cheguei aqui por sorte.

Roubei, pois tinha fome, frio, sede. Nunca tive dinheiro nas mãos para me livrar desses fantasmas. Se não estudei na hora certa, foi porque não tive a oportunidade. Mas nada disso é capaz de ditar meu comportamento. Não me venha com essa de destino. O destino é refúgio para fracos que não têm coragem de mudar sua própria condição. Eu lutei, eu me esforcei. Eu venci! Mudei aquilo que você diria ser o meu destino. Minha escolha foi deixar de ser pobre.

Supletivo, cursos públicos, dedicação e garra. Decidi mudar minha vida, e foi assim que superei o frio, a fome e a sede. Foi assim que conquistei um teto e não um concreto qualquer para ficar entre meus olhos e a poluição do céu.

Pensa que o carro que dirijo foi presente do meu pai? Acha que a casa que tenho foi feita por um arquiteto famoso? Não se precipite.

Meu passado me fez ser quem sou hoje. Então, não me julgue antes de ver os calos em minhas mãos e as cicatrizes nos meus pés. Você não me conhece.

Pauper

2009-04-25T12:06:00.007-03:00

Daquela casa ouvia-se apenas os gritos
De um medo que sempre penetra
Entregam pois, as folhas abertas despidas de esperança
E gemem os pratos suspensos de nada colorido
Assim celebram-se as manhãs
De mãos rasgando a nudez de corpos magros
Recolhendo a surpresa da fome por ossos

Ainda não aprenderam a morder a língua e gritar pra dentro
Errei ao dar luz crias
Perpetuando sementes minguadas
Deixo o cansaço os criar

Sobre tijolos em falso
Nos basta não ter
De línguas e dentes cultivam miséria
Rezam os grandes nos próprios umbigos
Ninando a distancia que pesa

Com os pequeninos
A noite apaga o branco
Puxo destas verdades incoerentes
Faço aliança a impotencia

Da tua lágrima se enxerga o mundo.

A estrada

2009-04-19T21:27:00.003-03:00

No princípio, ela engatinhava. Mas agora, ereta, podia andar com as próprias pernas. E nem pedia colo.

Com seus pés descalços ela segue pisando de leve o asfalto quente. O vento que sopra norte e as linhas brancas pintadas no asfalto preto a guiam. Passa um carro ou um caminhão, um ônibus de viagem, quem sabe. Buzinam para que ela saia do meio da estrada. Ela continua. Pisa e pisa, pé após pé, os cabelos e a saia esvoaçantes. Sorria e chorava. Aprendeu bem cedo esse sentimento que mistura tristeza e alegria.

Prédios e montanhas. Passava por lugares em que só via mato por todo lado. Via vacas pastando não muito longe dali. Uma vila com crianças correndo e soltando pipa. Um enorme arranha-céu cercado por arquitetura moderna. A estrada percorria cidades pequenas e grandes metrópoles.

O esmalte das unhas dos pés descascavam. Tropeçava numa pedra. Saía um pouco de sangue do dedão. Entre um tropeço e outro, parava e, sentada no meio-fio, suspirava fundo. Se erguia de novo.

Olhava um carro passar. Lhe ofereciam carona. Mas o percurso com rodas não era o mesmo que o com os pés no chão. E os pés doíam. Passava por caminhos tão escassos de sombras e repletos de coisa alguma e o sol tão forte que o asfalto virava brasa. Quando chovia, ela gostava.

Com dor nas costas, deixou a mochila pelo meio do caminho. O peso na consciência era o máximo que podia suportar. E pra quê carregar o passado nas costas? Se as pernas doíam, andava mais depressa para esquecer.

Muito cansada e sem fôlego ria-se lembrando da gente que esquece que a liberdade é uma estrada. E ela segue em frente. Ah se pudesse ir de avião!

Maktub

2009-04-18T20:28:00.006-03:00

O homem sente que o tempo flui
O homem sabe, que ainda que turvas, as respostas vem e vão
E que não existem normas específicas para vida e morte
Morrer é no ato do romper do ciclo
A escolha daqueles que muito ouvimos falar e nada conhecemos
Pois eles, certos ou errados, mandantes ou encarregados, anjos ou demônios cortam nossas correntes
E nos levam de nós
Se termina ou se começa em outro canto
É pergunta milenar

O homem sente que sua família, suas mãos e sua época são impregnados de outros nomes
Nomes dos quais não se lembra, mas a intuição aguça...
Ele lembra do cheiro das romãs, do gosto da graviola e do toque de seus filhos de outrora
Ele vê familiaridade na voz da jovem
Ele ouve pela segunda vez a mesma frase...ouviu quando a primeira?

Ele desejou por tantas vezes aquele desejo e só lhe trouxeram tão depois...

Um dia, o homem sente que encontrou o improvável, o absurdo, o extra-essencial
Ele sente então, o encontro do novo, e se recorda nitidamente que o novo é rastro preparado
Por mãos de quem?
Ele sente que os passos rumo ao extemporâneo o desafiam
Porque ainda que contido, o homem sente o quão além de nós mesmos estamos nós.

Rio duas vias

2009-04-11T19:50:00.005-03:00

Três bondinhos por sua Tereza
Posto que nove seja a menina que vem e que passa...
Nem só de Leblon vive a Lapa

Terra-província
Mar que se aterrou
Largo da Carioca que vende arte
Centro-Avenida
Avenida do Rio Branco...
Rio canto,
E se canta é samba
E samba é no morro
Se é morro, tem que ser Estácio
Estácio mira braços Redentor
Estende mãos Guanabara
Pra Guanabara, há quem diga que no Rio não tem Bahia
Há de ter Ilha Grande, tamanha Angra que estoure fenda do saco do céu
Há de ter travessura suburbana nas vilas e casas
Romper Janeiro na copa de um mar

Pra ser Laranjeiras, inegável planta-lá de pé
Rio duas vias
Nascente ao mar.

Arpoando

2009-04-09T19:05:00.003-03:00

Nasci em janeiro. Em algum lugar na Tijuca. E desde cedo eu procurava. Fui para Ipanema ver se estava lá. Gringo, gente de sangue azul, arrastão, posto quantos. Briguei com a praia, ela não tinha vento para me dar. Nem no Arpoador, que fica tão lindo em foto, tão feio em vida. Fechei os olhos. Jurei que vi uma baleia. Não, não estava lá.

Fui ver se estava na Barra. Só achei coisa mesquinha. Tentei me encontrar no funk. Até bebi um gole de bossa nova. Estava me apaixonando pelo Chico, mas cantei com a Fernanda Abreu. Me levaram para a Portela. Mas nem o samba deu onda. E eu continuava procurando.

Me escondi por uns tempos na Lapa. Por alguns minutos achei que tivesse encontrado. Hipies de calçada, criança de rua, cheiro ruim, cheiro de pobreza, beleza de rio antigo. Nunca subi no bonde para Santa Tereza. Ao invés disso, corri pela escadaria. Já tentei ser flamenguista. Não gosto de futebol. Onde? Cadê?

Eu chio muito. Isso às vezes irrita. Uma vez me chamaram de carioca. Eu não uso fio-dental na praia, nem vou ao Maraca no domingo. Guardei uma foto do Cristo. Não sei por que, mas passei a vida inteira sentindo falta.

Cartão de crédito

2009-04-06T00:08:00.006-03:00

Ele é uma desgraça na minha vida. Acabou com todo meu dinheiro. E acabou com os meus sonhos. Você deve estar pensando que eu sou uma louca. Como um cartão de crédito pode fazer tanto mal a uma pessoa? Mas é isso sim. Ele foi uma derrota que ainda não consegui esquecer. Então tudo bem, vou explicar o que aconteceu pra você não ficar pensando que estou esclerosada.

Trabalho num órgão público. Pessoas passeiam pra cima e pra baixo todos os dias. Então nesse dia, eu já tinha esbarrado com milhares de pessoas tentando ir embora o mais rápido possível. Entrei no meu carro, fechei a porta, encostei a cabeça. Estava muito cansada, precisava de férias. Coloquei a chave na ignição e no momento que tentei sair, o carro que estava estacionado em frente deu uma ré e bateu na frente do meu carro. Fiquei louca! Coloquei as mãos na cabeça e não acreditava que aquilo estava acontecendo comigo. Logo naquele dia em que nada estava indo bem! Fiquei na mesma posição mantendo os olhos fechados. Ouvi um toque-toque no vidro do meu carro. Abri os olhos esperando mais problemas. Abaixei o vidro e vi uma pintura na janela do meu carro. Ela, a pintura, olhava dentro dos meus olhos. Fiquei enfeitiçada. Quando vi já estávamos fora do carro, ele com a mão na minha cintura e com a língua dentro da minha boca! Está certo, eu sei o que vocês estão pensando, mas não sei contar como isso foi acontecer! Fiquei bêbada ou doida, pois não sei dizer o que houve. Gente, ele era lindo demais. Devia ter uns 22 anos, forte, moreno, sorridente e com uma boca indescritível. Imagina, eu, uma mulher de 35 anos, noiva, quase casada, beijando um rapazinho de 22 aninhos que bateu no meu carro no estacionamento. Loucura, né?

Saímos algumas vezes. Tive que dar o meu telefone pra ele, até porque tinha que pagar o meu prejuízo. Mas tudo começou a desandar a partir daí. Como ele estava pagando o conserto do meu carro, e ele era estagiário lá onde trabalho, – então não ganha maravilhas – eu paguei os motéis em que ficamos. Pronto, falei!

Numa segunda-feira, saímos pela última vez. Não podia continuar com esta história. Eu tenho um noivo. Ou melhor, tinha! Fiz uma burrada! Usei cartão de crédito todas as vezes que fomos ao motel. Acabei usando sem querer o cartão de crédito adicional do meu noivo. Pensei que fosse o meu, mas não era. Nisso, chegou a fatura com todas as vezes que fui ao motel. Não tive como mentir. Brigamos feio. Ele me disse coisas horríveis e eu não tive como me defender. Sei que fui errada, pisei na bola como dizem por aí, mas pensei que fosse apenas uma aventura. Uma aventura que destruiu tudo o que eu sonhava.

Coloquei toda a culpa no cartão de crédito. Eu precisava culpar alguém por isso. Não podia levar esta culpa sozinha. Quebrei o cartão em mil pedaços e joguei pela janela do meu quarto. Minha família ficou sem entender o motivo do término do noivado. Ele não disse nada e eu inventei uma historinha.

Eu estou aqui sozinha. Ontem saí com algumas amigas e o vi lá com outra menina, mais nova. Eu cheguei, ele saiu e pagou com o cartão de crédito. O cartão que ele fez pra mim. Fiquei arrasada. Eu paguei o cartão antes de quebrá-lo e percebi que o cartão de crédito é uma desgraça mesmo. Não quero mais saber dele. Acabei com todos os meus. Uso apenas o débito. Espero que você faça o mesmo. Eu sou prova viva de que ele um dia acaba com sua vida.

Show dos milhões

2009-04-04T14:20:00.008-03:00

E os números são: 15,22,09,02, e 02.
Selmo estava paralisado, sentia o peso das veias saltando freneticamente. Mal podia conter a euforia, sua vontade era mesmo de acordar os vizinhos com seus gritos histéricos, bancar o boiola que sai do armário: – Dois milhões!

Desordenadamente, pôs-se a imaginar todos os sonhos que seriam realizados... as mil viagens à Paris, os casacos de couro, os ternos italianos, as mulheres que passariam por sua cama, carros,festas e a inveja que causaria.

Caminhou em direção ao banheiro e mirou-se fronte ao espelho, esboçou um sorriso de canto bolando todas as novas expressões faciais e o novo “estilo” que exibiria, optou de cara por forçar em todas as próximas conversas o sotaque paulista,(já que sempre viu nas novelas o quanto o “R” de poR favoR tende a soar mais ‘chick’) daria uma coçadinha na cabeça a cada som emitido, bem no estilo Fábio Junior, e pra finalizar, celular só se for no viva voz, dando a impressão de "importante".

Parou por um instante, interrompeu os planos a seco e sentou-se no chão de sua sala 4x4, angustiou-se diante da iminente parte “prática”. Então, seu rico dinheirinho teria uma preciosa parte abocanhada pelo governo e, logo os boatos correriam e seu telefone não pararia de importuná-lo, daí, os amigos do pré 1 reapareceriam todos para cobrar as farras e rodadas ‘por conta da casa’, sim, por conta de SUA casa. Os conhecidos só tocariam em assuntos relacionados a desemprego, os tios correriam para pedir pela mensalidade atrasada da faculdade dos primos, os irmãos nem se fala... iriam chorar todas as mazelas de quem vive de aluguel, até sua vó escolheria um péssimo momento para dar-lhe despesas com internações e velório, sua vida se transformaria em um inferno chamejante de pedintes.

Olhos inquietos, não miravam foco, o suor pingava...
Decidiu-se por fugir, sabe se lá o que inventar, falar talvez ao pai que virara travesti e decidira ‘ganhar a vida’ na Espanha. Ou, simplesmente sumir, correr dos pedidos de favores indesejáveis, sair do estado, do país, rumo aonde seu dinheiro estivesse a salvo dos olhos invejosos e pedintes.

Procurou relaxar, dos dias que teria para retirar seu prêmio faria ele a estratégia mais mirabolante para recebê-lo despercebido.
O suor agora secava e a pulsação diminuía, deliciou-se com um copo de café, jogou-se no sofá, ligou a TV que transmitia o ganhador do prêmio: - Verônica Santos, residente do interior da Bahia!
O peito de Selmo saltava pelos olhos agora totalmente arregalados, voltou-se em ato desesperado para o bilhete: - Não impossível, ta aqui: 15,22,09,02 e 03...calou-se e voltou rapidamente os olhos para o último número: 03...03?

Os olhos ardiam tanto, que foram adormecidos ainda abertos.
Voltava assim a pacata rotina anterior, vida ‘apertada’ de altos e baixos, mas Selmo estava ansioso novamente, segunda, era dia do jogo de cartas com os velhos amigos do pré 1.

The bridges you’ve burnt along the way

2009-03-29T20:29:00.001-03:00

Começou com uma ambição. Cobiça. Necessidade de ter o que não tinha. Viagens a Europa. Jantares de negócios. Carro do ano. Pensão gorda do ex-marido. Caviar. Sexo com o chefe. Apartamento de frente para a praia. Férias em Búzios. Celular. Aliança de ouro. Prada e Dolce & Gabana. Vida de sonho.

Ninguém esperando-a em casa. Até o cachorro desistiu de lhe pedir atenção. Economizava tanto o tempo, que ele passou a comê-la viva. Relatório para segunda. Dois anos sem namorado. Divórcio. Continuava adiando o sonho de ter filhos. Sem ninguém para lhe perguntar como foi seu dia. Deixou de ser sensual há muito tempo. Agora só valia o que vendia. E vendia tudo o que podia. Existência de vácuo.

Quando chega a noite, tira suas jóias, seu sapato italiano, tira o sorriso falso do rosto, limpa a maquiagem, despe-se de suas roupas elegantes e fica totalmente crua diante do espelho. Felicidade removível.

Quanto custa uma lágrima?

Eudaimonia

2009-03-28T13:16:00.003-03:00

A felicidade pode ser várias coisas, e coisas diferentes para cada pessoa.

O cara senta no sofá, come pipoca no copo de café, lava os rosto com bombril e vai até a rua comprar jornal, mas só se for a parte da tv, já se aborreceu várias vezes com o homem do balcão, não curte esportes e pra ser grosso e sincero ta cagando pro que rola lá fora...
O cara não tem um prato limpo em casa, e as roupas tão cheirando naftalina.

O cara levanta da cama de um pulo só, dá bom dia aos passarinhos,insetos e vizinhos, e toma suco de goiaba sem agrotóxicos. Toma um banho de ervas e vai até o mercado abastecer a dispensa.
O cara é metódico e cheira a talco.

A “mulé” é herdeira de uma puta herança é a reencarnação da madre Tereza. Vive a fazer trabalhos voluntários, das jóias que tem, só guarda o colar de sua falecida mãe como lembrança, de resto é sandália rasteira no pé pra agüentar as caminhadas rumo aos necessitados.

A “mulé” é lascada, e tem um rei na barriga, conhece todas as marcas de roupas e sapatos, e mesmo assim não sabe quanto custa um pacote de arroz. A última vez que fez alguma coisa por alguém ela tinha seis anos e foi forçada por sua mãe. A barriga ronca... mas os pés calçam aquele sapato idêntico ao de Valentim!

Os dois homens chamam-se Ernesto e não são opostos que vivem em lugares diferentes, são opostos que vivem dentro do mesmo espaço de corpo humano, pois Ernesto que cheira naftalina e Ernesto que cheira a talco são a mesma pessoa. O mesmo se dá com as duas mulheres: Duas Fernandas dentro da mesma.

Do confronto diário, brotando o descontrole de si, eles desfrutam da oscilação de certo e errado,simples e prepotente,ausência do triste e ausência do feliz,da euforia a depressão, da contradição a certeza.
E são felizes e miseráveis...são deuses cheios de si e humanos.
Das dúvidas que tem é instintivo saber que a sensação de felicidade brota quando fazem-se ingênuos e desbravadores de tudo quanto fosse singelo ou óbvio.
Das certezas que jamais chegarão a carregar o que ficam são sensações...momentos pelos quais nos tornamos responsáveis e que nos remetem ao gostinho de felicidade.

Em busca da terra do nunca

2009-03-26T00:15:00.002-03:00

No que devemos acreditar?
Acredito no sonho realizado,
Nas promessas cumpridas,
Numa vida feliz.

Acredito no ar mais puro,
No olhar menos crítico,
No coração verdadeiro,
Na vida mais simples.

Acredito nas palavras sinceras,
Na amizade distante,
No reino mais justo,
Que a vida é bela.

Acredito no amor incondicional,
Na viagem perfeita,
Nas boas notícias,
Na inocência do pré-julgado.

Acredito nas boas intenções,
Que as aparências nunca enganam,
Que o céu é azul
E acredito na terra do nunca.

O segredo da menina

2009-03-23T16:41:00.003-03:00

O segredo era esse. Só que ele é tão óbvio que ninguém enxerga. Mas ela conseguia ver até o que não estava. Se não estava aqui, estava lá, e ela via. Se não estava agora, já esteve, ou vai estar, e ela via. Não precisava nem da existência. Gostava de passar o tempo debatendo consigo mesma.

Não gostava de felicidade montada. Casamentos cheios de pompa. Sorriso forçado em foto de família. E ser feliz por acaso pede cerimônia? Gostava era das coisas pequenas. As coisas aqui. Das coisas ali já estava farta. Achava graça de quem precisava ter o que não tinha. Ela era assim. A menina. A menina que ainda mulher era menina. Porque vivia um estado permanente de infância. Uma menina de proporções maiores. Ela era poderosa. Mas não poderosa de sábia ou poderosa de rica. Era poderosa de si mesma. Quase ninguém consegue ser.

As flores se abrindo. Cada verde, cada rosa, as formiguinhas que se mexiam no jardim. Pessoa semente. O sorriso da mulher grávida alisando seu barrigão. Dois corações em ritmo de bossa-nova. O cachorro que pula o mais alto que pode só para dizer olá para o dono. Para a melhor recepção, o melhor anfitrião. O sabor do chocolate derretendo na boca. A risada da melhor amiga no telefone. A piada que ninguém mais entende. Só de saber que pode escrever poemas com a dança. Os livros que já leu. Os livros que ainda não leu, organizados em ordem de espera. A cadelinha chacoalhando o pêlo molhado após o banho. A água que respinga deixa roupa, cabelo, tudo encharcado. O vento da praia batendo forte no rosto. Cheiro de protetor solar. Os olhares trocados num sábado a noite. O frio na barriga. O presente que ganhou no natal, depois de ter passado o ano inteiro sonhando com ele. O cafezinho da tarde na casa da tia. Tia mãe. O abraço assassino da saudade. Matador contratado, pago com adiantamento, não aceita cheque pré-datado. Os pés quando tocam o chão gelado. Era mais que o bastante.

Rigor Mortis

2009-03-21T09:05:00.005-03:00

Morte em vida já o era
Infeliz partida solitária
Da casa velha de móveis avermelhados
Ausentou-se de si a pequenina
Covarde é não partir pra ver como é...
Foi-se sem deixar recomendações
Decompôs sua essência perturbada
Decompôs seu corpo jovial

Descompasso e abandono daquele que fez-se ternura
Tomaram dois minutos talvez, latejar de todo pensar conquistado
Cessa ar, fôlego da vida
Partem células
Caminha o sangue, somos todos brancos
Rigor mortis de sua antiga fortaleza
Algor mortis de seu falecido desejo
Exala final, expele descomeço
Gusanos aliados de tua ausência
Abandono de teus cabelos loiros
Arranca esses olhos cinzas
Sugam a pele branca
Banquete da antiga fartura

Não a acolheram anjos
Não a importunaram demônios
Era maracatu do Seol
Era o nada inexistencial
Completo vazio a preencher o silêncio

Parto de partidas suicidas
Era rua Men de Sá 380
Coagiram a morte em goles
Masturbou toda putrefação
As pálpebras cerradas frustram expectativas
Amparou-se frente a despedida cotidiana
Enterrou mágoas
Ressurgiu recomeço
Feto de novo ciclo
Da próxima vez serei outra.

Clara

2009-03-15T22:27:00.006-03:00

Subiu o primeiro degrau, o segundo. O vento bateu em seus fios dourados. Lá de cima Clara via as luzes da cidade. Como eram lindas! Imaginava o que as pessoas faziam com suas luzes naquele instante. A família se entretendo com a trama colorida da novela. Um grupo de jovens bebendo cerveja no bar de lustres antigos. O casal apaixonado num jantar a luz de velas. Pessoas dançando sob a luz fluorescente da discoteca. O homem de terno trancado em seu escritório com a luz azul do computador refletindo em seu rosto. Do alto do prédio, Clara podia ver todos eles. Todos aproveitando suas vidas, suas luzes. Tantas luzes!

Se lembrava de tudo o que a fez chegar até ali. Às vezes se sentia como um rato de laboratório correndo em sua roda incansavelmente. Corria e corria em direção a coisa alguma. Às vezes se sentia num reality show, assistida vinte e quatro horas por dia e sendo julgada cruelmente a cada coisa boa ou ruim que fazia. As coisas ruins sempre pesavam mais. Por mais que Clara fosse uma menina bonita, não tinha brilho próprio. Sempre a comparavam com alguém, uma atriz holliwoodiana, uma cantora de mpb. Ela montava e desmontava sonhos como brinquedos. Não levava seus namoricos a sério. Não sentia saudades de quem partia. Não conseguia ver sentido nas coisas. Nunca sentiu medo. Clara era triste a vida inteira.

Ela respirou fundo, soltou o ar. Estava certa do que faria. Até que o medo subiu frio pela espinha. Pela primeira vez, a vertigem. Um passo a mais e Clara apagaria a sua luz para sempre. Os táxis passavam com seus faróis altos. Uma lágrima brilhante escorria no rosto de Clara. Se sentiu tonta. Sabia que poderia cair dali de repente. Era uma sensação nunca experimentada. Clara se sentiu fora de sua jaula pela primeira vez.

Agora ali vendo de camarote todas as luzes da cidade, as luzes das pessoas, vendo a faísca que os carros faziam quando passavam em alta velocidade. A um passo do chão e do fim. Clara sentia o vento levando seus pedaços embora. Era pela primeira vez Clara.

Abriu os braços. Fechou os olhos. Levantou a perna direita, pronta para dar o passo final. Sentiu uma mão macia segurando sua mão. Esqueceu por um momento o que ia fazer e olhou para trás. Os olhos castanhos claros que lhe diziam para não pular. Olhos que brilhavam mais forte que o desejo de fim. E Clara encontrou a luz que procurava.

Dança e Voz

2009-03-08T19:30:00.005-03:00

Tentava expressar o sentir sem palavras. Sintonizar o ritmo de fora com o ritmo de dentro. Fazendo o coração bombear acompanhando a melodia cantada no rádio. Deixar os pés fazerem sua mágica. Agarrar o ar. Cantar e não se ouvir. O movimento do corpo cantando mais alto. Tocar o céu e descer até o chão. Viver o estado de tudo. As pernas por mais que doam não param. Ser invencível. Dançar o silêncio do mundo com a melodia que corre nas veias. Cada suor uma nota.

Dizer com o rebolar da cintura o que não se diz com a boca. Inventar um novo universo. Resgatar uma vida passada. Se sentir mais leve que o som. Ser surdo e mudo. Uma língua estrangeira. Se comunicar com aquilo que sempre existiu calado no dentro. E esquecer. Destruir o ontem num passo para a esquerda. Apagar o amanhã rodopiando para a direita. Girar e girar.

Tocar mundos distantes com os braços. Os cabelos balançam em ritmo próprio. Ignorar a multidão ao redor. Pessoas convergidas em energia. Sentir a luz do refletor brilhando dentro de você. Experimentar o estado de pássaro. Entrar em transe de deus. Se sentir nu e outro.

Minha voz, minha dança.

Cuidado com o que você divulga

2009-03-02T19:11:00.004-03:00

Novamente mais um namoro acabou. Este foi um pouco difícil para terminar, mas como sou muito eficiente, consegui encontrar um grande motivo para acabar de vez com todo este sentimento ridículo, mesquinho, sofredor. Eu diria que o amor é uma droga que vicia, que pode matar e te faz envelhecer quando não correspondido. Fico muito contente quando presencio uma cena de término de namoro. Eu atuo no combate ao amor. Mas deixa eu te contar como eu fiz para destruir com este namoro que tinha tudo para dar certo.

Tudo começou com uma ardente paixão. A paixão não me interessa porque em algum momento ela acaba. O que me mata de ódio é que alguns casais conseguem transformar esta ardente paixão em amor. E este casal conseguiu.

Passaram-se três meses e as minhas tentativas foram todas frustradas. Percebi que um era ciumento e fiz o ciúme dele aumentar. Coloquei coisas na cabeça dele que nunca aconteceriam. O outro tinha receio de que sua família descobrisse que aquela amizade não era tão simples como demonstrava. Partir para cima com tudo. Criei várias possibilidades de cenas de ciúme e de que a família soubesse da verdade. Consegui apenas algumas discussões, briguinhas bobas. Conseguiram contornar todas as situações que eu criei até então.

Você sabe que as palavras são extremamente eficazes na destruição de um namoro. Elas não se cicatrizam com facilidade. Machucam com extrema profundidade. Algumas nunca são esquecidas. E foi esta tática que utilizei para intervir no crescimento deste sentimento tão nobre. Deixei com que se conhecessem melhor para criarem intimidade. Criei situações para que um pudesse demonstrar ao outro seu caráter, sua entrega, sua confiança e seriedade. Então permiti que os dois se conhecessem intensamente.

Desgracei com a vida deles. A intimidade é muito boa quando é usada para a bondade, mas é melhor ainda quando a utilizo para a maldade. As discussões se intensificaram, o seu teor ficou mais sincero. A cada discussão armas mais potentes eram utilizadas e as ofensas eram destiladas como veneno. Um relacionamento que era tão completo e seguro em sua formação, estava cheio de emendas, de pedidos de desculpas e reinícios. Mas estava difícil reiniciar ou perdoar quando não tinham a solução para cicatrizar as feridas causadas pelas palavras lançadas.

Cavaram um buraco e esqueceram de pensar numa maneira para sair dele. E foi neste momento que eu obtive sucesso. Fui lá e dei minha cartada final. O sentimento que unia os dois não era mais visível. Ali só existia rancor, o que me deixou com um largo sorriso. Foi difícil, mas sou profissional e tenho todas as habilidades para concluir uma tarefa com êxito. Foi quase um ano de luta para conseguir esta façanha. Um ano perdido para eles. E será tempo perdido para o tolo que ousar experimentar tal sentimento. Pois toda vez que eu sentir o cheiro nauseante deste sentimento que evito citar o nome, eu estarei lá.

Você quer saber quem sou eu? Sou a inveja que as pessoas sentem ao ver a felicidade dos outros. Sou a inveja que seus “amigos” sentem quando você está radiante, realizado. Sou a inveja que vem da sua família quando percebe que você é correspondido sentimentalmente por alguém. Sou sempre a inveja, independente de onde vem. Instalo-me em quem me der brecha e uso quem quer que seja para alcançar tanto o mais alto como o ínfimo objetivo que traço.

Vale lembrar que sou atraída por você. Você é quem divulga sua felicidade, faz propaganda da sua fraqueza, do seu sonho realizado, do seu amor conquistado. Depois eu vejo você chorar e dizer não saber como isso tudo aconteceu. Esta parte me emociona, pois vejo como sou discreta, sempre despercebida. Cuidado alguém muito perto de você pode me dar brecha e logo não me responsabilizo por meus atos.

Vento Ventania

2009-03-01T20:53:00.005-03:00

A menina que ventava morava no apartamento debaixo. Da janela da sala eu podia vê-la todas as manhãs na varanda, de sutiã e short, tomando café e olhando para a rua, para o céu, para o nada. O sutiã guardava um nada de juventude florescente, que mal marcava a blusa, mas capaz de mexer comigo mais que os seios fartos de mulheres nuas em capa de revista. Alguns minutos mais tarde eu a via saindo pelo portão do prédio, usando o uniforme da escola e um perfume, que cheirava à brisa da manhã e conseguia escalar o prédio até minhas narinas, atiçando uma brasa dentro de mim até levantar o fogo que ardia pelo esôfago.

Segunda-feira passada trabalhei até tarde e, na terça, acordei tarde demais para vê-la de sutiã na varanda. Desci para comprar o jornal e a vi na banca, uma saia esvoaçante. A menina. Bom-dia. Respondeu com o sorriso que levantou um vendaval de borboletas dentro de mim. Às vezes podia jurar que nesses encontros do acaso, entre um bom-dia e outro, podia ver um esboço de malícia e um brilho em seus olhos.

Ela na varanda, esses encontros, o desejo de ter a menina. A risadinha que sempre acompanhava o meu nome quando saia de sua boca. O desejo de olhar debaixo do sutiã da menina. Tocar cada centímetro da pele da menina. Medo e vontade, vento frio, arrepio.

Ontem ela passou o dia em minha casa. A mãe não sabia. A diferença de idade não era o motivo do desejo, mas confesso, só aumentava. Mas a verdade é que o que mais me fascinava na menina ventania era que ela conseguia controlar tudo, era a pressa que ela tinha para viver momentos, como se tivesse no bolso uma lista de momentos a serem vividos. E ela realmente tinha. Sonhar era muito pouco para ela. Ela me ensinou que a vontade soprava mais forte que o sonho.

Ela sentou-se no meu colo, sorrindo, mas o sorriso inocente era o meu. Ela também tinha o poder de me controlar. De me refrescar feito brisa para depois me devastar como um furacão. Encostou a cabeça nos meus ombros e me contou o seu segredo. Ela era dona de tudo. Da chuva e do vento. E podia fazer o que quisesse. Era dona. A menina, minha vizinha. Me beijou. Me abraçou. Abusou de mim de todas as maneiras possíveis.

Tinha treze anos e deitou na minha cama. Tirou o uniforme sem que eu pedisse. Os cabelos rolavam pelos ombros, como se ganhassem vida própria. A menina e seus cabelos que eu via todas as manhãs, flutuando ao vento, indo para a escola. Abriu o zíper da calça. A menina, que ainda tinha bonecas no quarto. Tudo sem que eu pedisse. As borboletas só se atiçavam mais e mais, ameaçando sair pela boca a qualquer momento. Os pêlos que nem tinha se arrepiavam com as minhas mãos grandes de homem adulto. E eu lembrava dela no domingo, entrando no carro do tio, o vento levantando a saia. Sua calcinha branca, a mesma que usava naquele dia.

O corpo branco da menina iluminado pela luz do sol das três horas da tarde que invadia meu apartamento pela janela. O vai-e-vem. Vem, menina. Ela não falava nada, e eu tinha medo de falar alguma coisa. De fazer a menina ir embora. Apenas suspiros. De prazer, de dor, não sei. Suspiros.

E quando aquele momento de silencio acabasse? Quando a menina fosse embora? Quando ela contasse para as amigas? E se... O ritmo só acelerava. E a menina suspirava. Ela era leve, parecia feita de vento. Vento forte que me levava.

Com a cabeça sobre o meu peito, tentei ainda falar alguma coisa, mas a menina sshhhiiiiiiiii. Sorriu com os olhos. Depois se levantou, pegou a calcinha branca no chão. E no dia seguinte ela estava na varanda de novo. De sutiã, de short, com uma caneca de café na mão. Eu olhando pela janela, ela me viu. Apontou para o céu. Vai chover hoje. – disse. Mas não havia nenhuma nuvem.
E choveu. Porque ela quis e a vontade dela era maior que a previsão do tempo. A vontade dela era maior que ela mesma. Eu pensava. Enquanto isso, a vontade da menina me sugava para seu mundo cor-de-rosa e cinco horas da tarde a menina voltou da escola, com a roupa molhada, nem passou em casa. Subiu correndo as escadas e antes que chegasse à minha campainha eu já tinha aberto a porta.

A roupa molhada no chão da sala. Eu com minha menina no sofá. Tínhamos ainda uma hora e meia até que a mãe dela voltasse do supermercado. E o temporal que não parava.

A incógnita do mar da morte

2009-02-12T18:35:00.006-02:00

Em nossa época, vende-se a ilusão de que é possível controlar com pílulas sentimentos tão intangíveis como a melancolia ou a tristeza, prender a juventude à força de bisturis e cosméticos, prescindir da tradição e construir-se a si mesmo sem dever nada a ninguém.

A morte nos lembra que há algo de errado nesta equação.

Podemos transformar o corpo, mas não evitamos que ele morra.

Podemos decidir entre marcas na prateleira, mas não decidimos deixar de morrer.

Podemos fazer nossas próprias regras, mas entre elas não está viver para sempre.

O ser humano, o ser ‘pensante’ tenta controlar o universo, sempre evoluindo em suas descobertas, mas a morte nos confronta com a questão fundamento do nosso limite.

Ela é o limite, barreira intransponível.

Esse desconhecido gera inúmeras questões e infinitas teses.

Alçamos vôos inacreditáveis, mas ainda não conseguimos mergulhar nesse mar de incertezas.

O tempo da morte não corresponde ao nosso, em alguns casos conseguimos entender esse cronograma peculiar, mas este calendário não contém ano, meses, semanas e dias...

Só sabemos que existe um início e um fim.

No Donut For You

2009-02-11T22:21:00.006-02:00

A billion years ago, we all wanted something and we did not know what. Then we walked in our way to technology. And here we are, a post-modern civilization and our speeches now are consequence of the discharged information downloaded. But what do we really want to do with it? Watch cable TV? Read the newspaper? Chat with friends? Check our scraps on Orkut? We want nothing but it all. And if we can do everything simultaneously, we do it.

Yes, there is too much useless information, too much porn available, too much spam, everything just one click away from you. But there are also good things about technology and specially the internet, you have a whole world at your fingertips, and a whole life to explore it. So please do not get so obsessed. Because that is the real problem here, obsession, technology will not ruin your life, but it is not as good as you think neither. So take this world wide web in front of you and think of what you can make of it.

Online for chat?

Fairy tale

2009-02-09T23:50:00.002-02:00

Como carros, como moinhos, como grandes rodas gigantescas. O meu esforço o meu trabalho em ser. O girar não é só a metáfora do ciclo, ou do labor. O girar também é a visão da prisão, da incapacidade para o escape. Como se estivesse sendo centrifugado e que agarrado às paredes eu não posso me mover, tampouco escapar.

Da maneira que acontece o girar, também acontece o meu na poder escapar. Lembro-me até do dia em que as rosas espinhosas de um jardim ganharam vozes e, de seu canteiros, me encantavam com seus falares. Elas, bonitas e cantoras, me atraíam. Porém a atração dependia muito mais da minha vontade de ser atraído. Seduzido pelo canto estava eu agarrado a seus espinhos. Olho o meu braço e ainda reconheço cada ferida, cada uma corresponde a um espinho cravado em minha carne. Não há espinhos presos em mim. Há a mim preso a espinhos.

Quando observo o planeta que gira, ganha luz ou sombra, me observo de frente ou de costas para o meu pensamento. Quando estou de frente me sinto escuro, pensamento não é minha luz. Quando de costas, estou claro e iluminado. Iluminado e feliz por saber q meu pensamento foi encoberto. Nesse caso o girar me liberta. Sou livre do pensamento que me prende longe do que o pensamento não pensa e não dá conta de explicar. O êxtase desse momento está em estar no escuro, só as estrelas bem longe, cujos raios não me alcançam.

Não quero ser como o ciclo, muito menos como a roda gigante ou a esteira cujos girares não as levam a coisa alguma. Meu girar tem de ser com uma vontade que me leva adiante e me faz até cair. Mesmo que caia na pior das armadilhas, da qual nem se pode falar, quero cair.

Como estou caído agora. O ciclo me levou a um não estar-sendo-eu por conta de não saber do que se tratava a vontade. Deixei meu pouso, deixei de repousar e fui ao mundo saber do que se faziam as vontades. Encontrei com a vontade maximizada. A vontade da qual muitos não podem escapar.

Eu, não a reconhecia. Me sentia indigno de tê-la então. O mundo de vontades é um mundo de impulso, não é como um mundo que gira. Sentia meu peito apertado e os sentidos aflorados. Como Alice, meu coração diminuíra de tamanho e meu corpo se tornara enorme, ele preenchia todo espaço da vontade. Ele era a vontade e o meio pela qual a ela mesmo se faria. O coração é minúsculo, porém não está inerte.

Enquanto se preenche e está preenchido, como o balão, o peito fia frágil como se dentro do globo houvesse um sino a sacudir e que ao mesmo tempo em que dança, soa. Ele soava e me familiarizava eu estava todo lá. Toda a minha vontade era aquela.

O meu corpo de Alice se tornara o corpo de um pequeno João preso à gaiola enquanto engorda pra servir de jantar. Meu corpo está magro agora. O sino me absorvera. Não tinha mais o peito minúsculo. Tenho a as mãos esticadas para fora a mendigar o que sobra do almoço.

A gaiola gira porque está pendurada pelo topo no teto. Ao girar me vejo, por algum tempo, de frente para o espelho que me diz o quanto preciso estar fora dali e alcançar o banquete servido à mesa. O espelho me revela, magro, sujo, desprovido de mim.
O girar da gaiola me faz ver também a janela, e todo o muno que há nela. A janela é a vontade, é a antítese da armadilha. Quero me livrar, porém caio novamente

Eu

2009-02-05T17:06:00.002-02:00

sou muitas coisas ...
solto pérolas pelo ar ...
alguns amigos adoram catar pra divulgar ...

adoro ler, escrever, me comunicar
não vivo sem música, é o meu ar
não conto piadas, mas faço palhaçadas
não sou de chorar
se quiser rir fale comigo
a melhor coisa é me ter como amigo

tento ser menos aventureiro
tenho que parar de me arriscar
não gosto do silêncio
sempre penso em mudar

não tenho vergonha de mim
me mostro sexy, sujo, doido
tenho muitas teses
crio as sem pensar

sou como as ondas do mar, na sobriedade
sempre a mesma coisa, estável
sou como as nuvens no ar, na cachaça
mudo a cada olhar

sou esta merda de pessoa
merda pra você, bosta!

A Confissão

2009-02-04T11:17:00.003-02:00

No carro, voltando para casa, ele jurava para si mesmo: De hoje não pode passar. Fazia tempo que queria contar tudo para ela, mas tinha medo. Medo não só da reação dela, mas medo de si mesmo, medo de ficar sozinho.

Na primeira vez, prometeu para si mesmo que não aconteceria de novo. Foi só uma experiência, uma aventura, parte da crise de meia-idade. Mas lá estava ele de novo voltando de mais um encontro noturno secreto. E em casa a mulher a quem um dia prometeu fidelidade o esperava.

Deixar a esposa estava fora de questão, implicaria deixar todo um estilo de vida, do qual ele até gostava. Não poderia deixar aquele bairro, aquela casa, seus amigos casados e o futebol de domingo, as conversas sobre como filhos dão trabalho, levar os filhos na escola, não poderia perder o beijo de boa noite de seu caçula. Mas existia esse sentimento que o corroia por dentro e que fazia com que tivesse raiva ao olhar para sua mulher. Como ela não percebia que algo havia mudado? Como viver com esse peso de ser o vilão da história? Como deixar de amar minha esposa?

Chegou em casa e, enquanto a esposa estava na cozinha, o filho mais velho estava na sala ao telefone. “Desliga você primeiro.” Jovens e suas juras de amor eterno. – Pensou. Como era boa essa época em que se prometia para a namorada nadar todo um oceano só para ficar com ela. E agora ele se via ali, incapaz de não trair. Porque tudo o que precisava fazer era não trair, não olhar para a secretária no escritório nem para as meninas de biquíni na praia, não beber tanto, não dar ouvidos a amigos machistas, cumprir seu juramento. Agora era tão difícil. Deu um beijo na bochecha dela e foi tomar banho.

A água fria caía e ele continuava a jurar para si mesmo que tudo acabaria hoje. Contaria toda a verdade e depois imploraria por perdão. O importante era tirar aquele peso da consciência. Sentia a cabeça pesada, um pouco tonto. Quase tremia de tanto medo. E se ela não perdoasse? E se ela o mandasse embora na mesma noite? E se ele perdesse todos aqueles anos de casamento feliz? E pensava em milhões de castigos físicos que poderiam ser melhores que isso. E concluía: Ela me ama, me perdoa.

Sua única certeza era do amor, não só dela por ele, mas também dele por ela. E, se não fosse o amor, não estaria querendo contar a verdade. Se não fosse o amor, continuaria mentindo. E, se não fosse o amor, mesmo que ela desconfiasse ou até que descobrisse, negaria tudo. Mas o amor estava lá. E ele confessaria.

Quando saiu do banheiro, o filho já tinha deixado o telefone e ido dormir, e a mulher apagava a luz da cozinha e se dirigia para o quarto. Era agora. Deitou-se ao lado dela. Abraçou-a, beijou seu ombro. Suspirou fundo, ia falar.

- Querido, eu sei. – Ela disse.

E foi então que ele percebeu que ela também tinha medo.

Diga a eles, Zezé

2009-02-02T00:32:00.009-02:00

Doutor, eles estão em toda parte.

Estão à porta, ao telefone e tudo mais.

Não param de perguntar!

O que digo?

O senhor confessará?

Diga assim Zezé:

As coisas estão mudadas.

As coisas estão um pouco diferentes.

As coisas ainda vão mudar mais.

Grifa isso de mudar mais, Doutor?

Grifa.

Continua?

Continua:

As coisas, definitivamente, não são

Mais as mesmas.

Diga mais:

Não pretendo conseguir a maioria.

Não pretendo ser acolhido.

Não pretendo o combate.

Pretendo o “serlivre”.

Pretendo ceder ao trocadilho.

Pretendo fazer de espinhos,

Um buquê.

Agora, você vai dar detalhes:

Acordei tarde, tive pesadelos,

Senti medo e fome.

È melhor não dar detalhes, Zezé.

Sim doutor.

Faça o seguinte, não dê detalhes.

Pergunte:

O que acham que há de ser?

Mas será que o Senhor há de gostar das

Respostas?

Diga a eles que não me importo.

Diga a eles que pode ser só fagulha

Diga a todos, todos eles, que já é farta a caminhada.

E repita a eles que confessarei.

Porém não ouse dizer, que penso em hesitar.

Não vá mencionar, o lacrimejar de minhas pálpebras.

Não vá falar da vontade de voltar atrás.

Não diga que sou fraco.

Não quero parecer fraco.

Não sou fraco.

De definitivo, não sou como sou EU.

E pare por aí.

Se perguntarem algo mais,

Diga-os que sumam.

Tudo bem, assine aqui doutor.

on/off

2009-01-31T23:55:00.002-02:00

A webcam estava offline. Mas decidi deixar ele saber que eu também tinha uma câmera. Ele de imediato pediu que eu a ligasse. Hesitei... Logo ela estava ligada. A dele sempre estivera. Porém a penumbra não me deixava ver muito além da metade de um rosto marcante e um meio olhar sedutor.A luz do quarto estava sempre apagada.

Essa noite o desejo pedia mais. As luzes foram acesas e pude ver mais que o meio rosto e o meio olhar. Agora via também um ombro largo e forte. Ele ajustou a câmera para que eu pudesse ver o abdômen bem delineado, com ondulações conseguidas com exercício. Disse que não. Por enquanto não queria ver mais que isso.

Ele me pediu pra ver o meu corpo. Ele pode ver mais do meu corpo. Na verdade o pedido tinha tom de ordem. As ordens seguiam de uma forma que aumentava o meu desejo. Ele disse que já estava excitado. Era melhor parar, mas a o meu desejo era fazer tudo o que fosse preciso.

Não hesitei mais... estava lá, ele estava aqui. Eu fazia o que ele mandava, ele fazia o que eu pedia.

Viva as novas experiências

2009-01-29T22:00:00.007-02:00

Acordou desesperado e nu. Suas roupas jogadas no chão. Observou que a porta estava entre aberta e se sentiu desprotegido. O tempo estava claro, já era dia. Ouvia uma música, mas não sabia de onde vinha. Reparou que sobre sua cueca havia um recado que dizia: Viva as novas experiências! O valor que ela me cobrou não chegou perto do que você me proporcionou. Ela, a sua novidade, você, a minha.

O motorista ficou pronto. Estava de calça jeans escura, tênis branco e uma camisa larga. O cabelo não necessitava de pente, bastava passar as mãos e estava pronto. Estava nervoso com seu primeiro encontro feito às escuras. Não conhecia o local, nem a pessoa. A expectativa de não saber nada era excitante. Viu apenas fotos. Há muito, mesmo que não precisasse pagar alguém para transar, essa odisséia fazia parte de seus planos. Tudo foi tratado de uma forma muito profissional. Numa única ligação tudo foi acertado.

Chegou mais cedo ao local marcado. Não subiu e preferiu dar mais uma volta. Atrasou propositalmente cinco minutos. Respirou fundo e tocou o interfone. Assim que ouviu o som da porta quando fechou, o motorista virou-se e a viu com todos os detalhes que as fotos não mostraram. O lugar não cheirava a sexo, como pensara. Tinha o perfume dela. Não sabia dizer se era bom ou ruim, mas o excitava. A prostituta sorriu e disse nunca ter recebido um cliente tão belo. Agarrou-o pelo pescoço e ele sentiu o cheiro doce de seu batom. Segurou suas pernas com as mãos e apoiou as costas dela contra a porta. Ela usava saia e não parecia vulgar. Uma mão pesada e masculina tocou seu ombro. O motorista desvencilhou sua boca da dela e ela encostou os pés no chão. Aos poucos ele virou seu corpo e viu seu patrão, ali, parado em sua frente vestindo uma calça jeans e com o peitoral pouco peludo a mostra. O motorista sorriu, não questionou sua presença e disse que não dividira a mulher. Mas quem disse que ‘seu patrão’ queria a mulher? (...)

A prostituta se encontrava na mesma posição que o motorista a tinha deixado. Ela segurou os dois pelas mãos e pediu pra que ficassem apenas de cueca deitados na cama. Ela lentamente começou a tirar peça por peça das roupas que vestia. A cada peça ela dava uma ordem. O motorista estava fascinado por ela, e obedecia sem questionar. Ela era sexy e segura de si. Todas as coisas funcionavam como num círculo vicioso (...).

Ele esquecera a família, os filhos e inclusive sua esposa – anos dormindo com a mesma mulher – pensou o motorista. O patrão parecia enlouquecido com sua presença e não observava a sensualidade daquela bela loira. O motorista não entendia por que ‘seu patrão’ o beijava no pescoço, alisava seus cabelos, acariciava seu corpo. Mas não reclamou, estava um clima gosto so e excitante. Para seu patrão ele era o prato principal, a prostitua apenas um subterfúgio.

Ao ler o recado, um filme da noite anterior passou pela sua mente. Desejou que aquelas horas voltassem para que pudesse reviver o prazer de ser o centro das atenções. Não há nada mais excitante!

Corpo e voz

2009-01-28T01:18:00.008-02:00

A casa estava vazia, num silêncio empoeirado. Entre os contornos turvos da meia-luz, tateava um recanto para o corpo. Joguei as chaves, soltei o cabelo e já com os pés despidos repousei num vão entre os móveis, sobre um tapete escuro. Percebi meus lábios traçarem um sutil sorriso -- Pequenos prazeres — pensei – que ingênua delícia. O corpo frouxo se entregava ao chão sem reservas.
Enquanto o corpo repousa, a mente remonta fatos, suscita certas lembranças e por um instante revive pequenos flashes, até eles serem dissipados por aquele silêncio amarelado.
Porém, algo reage a meu corpo, um ruído seco a desviar meu olhar cego. Sei que estou sozinha, por isso num primeiro momento me rendo ao devaneio. Mas de novo vem esse timbre. Meu coração acelera—O que será isso?—Não ouso abrir os olhos, espero bem quieta.
Tento reconhecer o dono da voz, nada, minha respiração abafa os sussurros que nada falam. Meus olhos não ousam abrir, não ousam, não ousam... A voz me toca! Fico gélida, num pavor que só o impossível pode conceber. Aquele timbre vai me tocando até me despir nota a nota. Meus olhos não ousam entender, mas meu tato vai percebendo e compreendendo cada tênue roçar, cada oscilação, cada atrito tenso ou impreciso.
Ele me tem, eu tenho medo. Mas tão inebriada por minha própria pele e por aquilo que meus ouvidos teimam escutar me converto em sim. O timbre se mistura a boca, corpo e mãos. Os barulhos abafados, que se convertem em voz e respiração, comungam com ele. Sou eu, agora, também som... Ele agora também é corpo, e naquele instante despidos de mundo somos um.

Rascunho: Sem título

2009-01-26T20:37:00.004-02:00

A menina que ventava morava no apartamento debaixo. Da janela da sala podia vê-la todas as manhãs na varanda, de sutiã e short. O sutiã guardava um nada de juventude florescente, que mal marcava a blusa. Depois eu a via saindo pelo portão do prédio, de uniforme. O perfume dela cheirava à brisa da manhã e conseguia escalar o prédio até minhas narinas.

Segunda-feira passada trabalhei até tarde e, na terça, acordei tarde demais para vê-la de sutiã na varanda. Desci para comprar o jornal e a vi na banca, uma saia esvoaçante. A menina. Bom-dia. Sorriu, levantando um vendaval de borboletas dentro de mim. Às vezes podia jurar que entre encontros provocados pelo acaso podia ver um esboço de sorriso e um brilho em seus olhos entre um bom-dia e outro.

O desejo de ter a menina. De olhar o que há debaixo do sutiã da menina. Tocar cada centímetro da pele da menina. Vento frio, arrepio.

Ontem ela passou o dia em minha casa. A mãe não sabia. A diferença de idade não era o motivo do desejo, mas confesso, só aumentava. Mas a verdade é que o que mais me fascinava na menina ventania era que ela conseguia controlar tudo, era a pressa que ela tinha para viver momentos, como se tivesse no bolso uma lista de momentos a serem vividos. Ah a menina!

Ela sentou-se no meu colo, sorrindo e deixando seu aparelho rosa a mostra. O sorriso inocente era o meu. Ela também tinha o poder de me controlar. De me refrescar feito brisa pra depois me devastar como um furacão. Encostou a cabeça nos ombros meus e me contou o seu segredo. Ela era dona de tudo. Da chuva e do vento. E podia fazer o que quisesse. Era dona. A menina, minha vizinha. Me beijou. Me abraçou. Abusou de mim de todas as maneiras possíveis.

Tinha treze anos e deitou na minha cama. Tirou o uniforme sem que eu pedisse. Os cabelos rolavam pelos ombros, como que ganhando vida própria. A menina e seus cabelos que eu via todas as manhãs, flutuando ao vento, indo para a escola.

Abriu o zíper da calça. A menina, que ainda tinha bonecas no quarto. Tudo sem que eu pedisse. As borboletas só se atiçavam mais e mais. Os pelos que nem tinha e se arrepiavam com as minhas mãos grandes de homem adulto. E eu lembrava dela no domingo, entrando no carro do tio, o vento levantando a saia. Sua calcinha branca, a mesma que usava naquele dia.

O corpo branco da menina iluminado pela luz do sol das três horas da tarde que invadia meu apartamento pela janela. O vai-e-vem. Vem, menina. Ela não falava nada, e eu tinha medo de falar alguma coisa. De fazer a menina ir embora. Apenas suspiros. De prazer, de dor, não sei. Suspiros.

E quando aquele momento de silencio acabasse? Quando a menina fosse embora? Quando ela contasse para as amigas? E se... O ritmo só acelerava. E a menina suspirava. Ela era leve, parecia feita de vento. Vento forte que me levava.

Com a cabeça sobre o meu peito, tentei ainda falar alguma coisa, mas a menina shhhiiiiii. Sorriu com os olhos. Depois se levantou, pegou a calcinha branca no chão. E no dia seguinte estava ela na varanda de novo. De sutiã, de short, com uma caneca na mão. Eu olhando pela janela, ela me viu. Apontou para o céu. Vai chover hoje. – Disse. Mas não tinha nenhuma nuvem.

E choveu. Porque ela quis. Cinco horas da tarde e a menina voltou da escola, com a roupa molhada, nem passou em casa. Subiu correndo as escadas e antes que chegasse à minha campainha eu já tinha aberto a porta.

A roupa molhada no chão da sala. Eu com minha menina no sofá. Tínhamos ainda uma hora e meia antes que a mãe dela voltasse do supermercado. E o temporal que não parava.

2009-01-25T17:24:00.006-02:00

Primeiro,
eu entro pela sua boca;
esôfago me aperto em teu peito
em ácidos, me deito e dissolvo
e o corpo que me engole, é meu leito
segundo, mil pedaços de mim mesmo.
Resolvo que não sou mais quem eu era
e a fera, que se afoga em meu peito, é resto.
E destina rumo ao reto.
Terceiro, saio assim pela dos fundos,
"tem gente!" grita a moça apavorada.
Me encontro novamente neste mundo;
E através de ti, a nova estrada.
O quarto, é o lugar da longa ceia;
lá onde insisto em ser devorado
Em ti, além de tu, em tuas veias.
E através de ti, um novo estado.

Ciclo meu

2009-01-24T20:38:00.004-02:00

Sou água.

Transpiro em você

Quando me bebe.

Mergulho.

Novamente

Estou em você

Sou nuvem.

Caio sobre você

Como chuva.

Te hidrato.

Sou gelo.

Estou em você

Como pedra,

Me cristalizo.

Sou rio.

Moldo você.

Levo você.

Renovo você.

Sou transparente.

Me vejo em você.

2009-01-21T15:59:00.005-02:00

Attempting The Imposible, pintura de René Magritte, suscita como tema a figura do artista. A obra de arte sempre será maior que o artista, mas é pelo artista que a obra se configura. “Alguns homens vêem as coisas como são, e dizem: Por quê? Eu sonho com as coisas que nunca foram e digo: Por quê não?”, assim disse o dramaturgo irlandês, Bernard Shaw, é essa a postura do verdadeiro artista, que não teme se lançar no poético.
A arte tem suspensão do real em nome da criação, e isso fica evidente deste quadro, é como Shaw nos diz “Por que não?”. O manifesto surrealista também constrói essa idéia: “Não será o temor da loucura que nos forçará a hastear a bandeira da imaginação a meio pau”. Tudo nos é permitido na arte, e é por isso que ela é tão fascinante. Michel Foucault já colocava que “A ficção consiste não em fazer ver o invisível, mas em fazer ver até que ponto é invisível a invisibilidade do visível.”
Essa estância dá ao artista um poder especial, é ele quem usufrui primeiro dessa morada mítica. É pelas mãos dele que se faz aparecer o que até então não existia, para além de um simples artesão, que cria algo que em seu plano original é positividade, mas na exatidão de “poeta” pode continuar no negativo. Depois de citar Giorgio Agamben : “quem apreende a máxima irrealidade, plasmará a máxima realidade” posso pausar esse diálogo ousando citar Manuel de Barros: “Há histórias tão verdadeiras que ás vezes parece que são inventadas.”

Pensando arte I: "Metamorfose Ambulante - Imaginação e Transformação"

2009-01-20T19:16:00.005-02:00

Desmentir:

A obra não é gerada pela demanda da platéia, nem pelo gênio do artista, nem pela reflexão da realidade externa a ela mesma, mas pela conciliação de homem e natureza. E eis aqui o motivo de os artistas não terem lugar na República. A teoria platônica fundamentada na construção da República perfeita funda a concepção que insiste até hoje no Ocidente da ruptura primordial que deu origem a tudo o que existe, em que Bem e Mal, Ideal e Sensível, razão e paixão, vida e morte, homem e natureza são concebidos como vetores opostos. Sendo assim, a arte, que não trabalha com outro princípio senão o do paradoxo de união dos contrários, é um princípio de caos que não encontra seu lugar no mundo platônico-ocidental. A natureza e o artista, o Bem e o Mal, o divino e o terreno se conciliam em obra de arte, que não reflete o universo externo, mas cria um universo novo, enquanto transforma o experienciador deste novo mundo. Nem o mundo nem a platéia nem o artista são mais os mesmos depois da obra de arte.

A lâmpada:

O mundo só faz sentido se percebido. No entanto, literatura não se institui apenas como percepção de mundo, mas como construção do mundo. A literatura como perspectivação que propõe a suspensão de uma realidade para assumir outra não passa da lixeratura, a arte acontece na própria percepção do mundo pelo artista. O sujeito que percebe o mundo e consegue moldar e agir ativamente com este mundo, fazendo parte dele e não o admirando como paisagem inerte em um quadro bonito, este é o poeta. A imaginação age como transe entre o interior e o exterior. O artista olha para fora de si e percebe que o que é nunca é, mas tem a possibilidade de ser. A obra de arte é gerada pelo ir-e-vir do intercâmbio do homem, que percebe o mundo a seu redor, e do mundo, que realiza esta troca com o homem. É a partir dos sentimentos e pensamentos do artista que a obra surge como potência que necessita ser emanada para fora, chegando a um possível leitor, a uma possível platéia, que é atingida por sua luz refletora e se alegra em êxtase.

A busca de nós mesmos:

A reflexão de quem somos, na busca de um eu que não se faz conhecer, isto é, inobjetivável, traduz o relacionamento da imaginação e da razão. A imaginação busca nas profundezas do objeto visto pela razão o antecedente à objetivação. O poeta lírico experimenta no ato auto-reflexivo a origem do seu desdobramento em eu-sujeito e eu-objeto, ou seja, a gênese do seu próprio ser.

O ator que se faz em mil e um personagens tentando encontrar o seu personagem primordial:

O eu-sujeito de Fichte é traduzido no poeta transcedental de Novalis, numa anterioridade como condição de possibilidade para o desdobramento em múltiplos eu-objetos. A razão não basta porque não transpõe o limite do eu-objeto pensado, só a imaginação é capaz de mergulhar no inobjetivável, de fazer a viagem “aos confins da terra ou aos reinos cósmicos do inferno, do purgatório e do paraíso”[1], à terceira margem do rio, a que o poeta transcendental se dispõe. O horizonte é a imagem perspectivada do objeto racional. O além horizonte é a experiência imaginativa de construção do não-visto, é a experiência do infinito. Sabendo que a vida é muito mais do que vemos dentro de nosso limite racional, como conhecer o que não vemos? Como alcançar o que foge ao nosso limite? Somente com a imaginação podemos fazer este percurso.

Imaginação:

A imaginação, fonte propulsora e inesgotável de toda objetivação, age no poeta transcendental para a multiplicação de suas personalidades. O poeta vive a experiência incessante de auto-criação, se despersonalizando para personalizar outros eus. O impulso propulsivo imaginante vai contra a inércia da objetivação do ser. A fantasia transcendental integra a natureza ao eu e o eu à natureza, assumindo ambos como um só organismo vivo. A arte funciona como força de vínculo e o vínculo em si é a imaginação.

O homem e o mundo:

Na poesia de Coleridge e Wordsworth, homem e mundo se correlacionam em movimento constante de reciprocidade, que festeja a singularidade da vida. A força que anima o mundo fora do homem é a mesma que age dentro do homem. Todo o cosmos é animado pelo mesmo entusiasmo. As imagens poéticas tornam concreto este elo vital, trazendo a terra como cenário que interage com a mente humana. O poeta é capaz, através do intercâmbio com a natureza, de poematizar sua existência, gerando seu próprio sentido e valor.

O homem, o mundo e a arte:

Para Coleridge, a alegria interior ao homem é condição para sua atuação sobre a natureza. Na sua concepção orgânica, o pensamento poético é visto como uma planta, que, pela ação da imaginação, brota e floresce. A obra como planta tem o seu princípio interno, que é a sua semente, tem poder de proliferar idéias, ao se desenvolver gerando frutos, assimila qualquer elemento à sua matéria, como uma árvore cuja raiz suga os nutrientes do solo. O intérprete da obra recebe o convite de não só admirá-la, mas também de participar de sua gênese, integrando-se a ela e buscando dentro dela seus motivos e valores, sem remeter a interpretação ao que é externo à obra.

Espero assim chegar um dia a responder por que um homem com uma caixa de som amarrada nas costas é arte, porque é sim.

[1] Ronaldes de Melo e Souza.

Motivo Dor

2009-01-18T15:44:00.007-02:00

A minha busca me rouba a fala e os sentidos. A minha busca é solitária, e minha voz, não será ouvida. Ela fica sendo minha, de minhas lágrimas, de minha dor e compaixão de mim mesmo, ela é só do meu grito interno. Ela ainda me faz sentir como se algo fosse: sou por que sinto a dor, a dor dela é minha motivação, a minha busca é sempre presente, cada letra, cada palavra, tem um tom que mais ninguém em toda a terra tem. O meu Eu não dá conta, a minha visão, o meu olhar, ainda que dilacerado, desfeito de mim – no sentido de procurar enxergar o que o meu Eu- sem -dor não veria- não pode dar conta de dizer a grandiosidade da minha busca e muito menos dizer, com palavras vivas, com palavras compreendidas por alma, o que quer dizer buscar para a minha solidão.

A minha busca me dá como resultado um coração colmado de negros raios de sensação de não-poder-superar. O meu ser jamais poderá explicar a covardia dos seres, o meu olhar jamais dará conta de dizer o porquê de devastar, o meu intelecto subracional não poderá jamais entender o mistério que há em sobreviver.

A minha busca tem o papel de me levar por caminhos presos a um tipo de realidade de onde não se pode sair. A minha busca me tem, às vezes, preso, sufocado, escravo acorrentado da realidade da qual se pretende desejar poder sair. A minha busca me tem a espera de que tudo não passe de mentiras. A grande voz anuncia que é tudo meu, que é tudo que experimentarei.

A minha busca se define desde que eu me sinta sendo Eu. A minha busca sempre será ainda que minha dor me invalide, ainda que a grande voz me diga por onde andarei, ainda que a minha busca não mais me deixe ver coisa alguma, ficar preso à realidade alguma, experimentar coisa alguma. Ela sempre será, minha, somente minha, busca.

A minha busca, não consigo dizer, porém será ela e o meu fôlego de solidão e vida a me levarem a momentos como este, em que se vive em vida de verdade, vida descoberta, vida desprovida de fingimento, vida que se arranca das entranhas de ser, vida que se tem em sua essência porque dói e é minha busca.

CENA I – sexo pra fazer as pazes

2009-01-17T12:51:00.011-02:00

Hoje pude sentir, depois de uma perfeita noite de amor, como um sono calmo e tranqüilo pode fazer bem. Pude também analisar o sono de quem eu amo, reparando em cada suspiro, em cada movimento. Tinha certeza que meu dia seria perfeito... Já tinha começado! Fomos à praia, depois a um restaurante. Programamos de sair à noite, pois adoramos dançar, encontrar os amigos... No caminho as coisas começaram a não mais ser como o envolvente dia! Discutimos antes de sair de casa, pois eu não estava com a roupa do seu gosto, mas quando encontramos os amigos as coisas mudaram e tudo voltou ao normal. Dançamos, beijamos, rimos, conversamos! O lindo casal, como todos chamavam, era naquela noite exemplo para todos... Exemplo de simplicidade, cumplicidade, relacionamental e felicidade! Esqueci de falar que bebemos muito e isso veio a prejudicar depois de um tempo.

Na hora de ir embora saí na frente direto para o estacionamento. Quase fui atropelado por um carro, que rapidamente abriu a porta e foi conferir se eu estava bem. Quando me viu, ao sair do carro, me agarrou e me beijou! Lembrava daquele gosto, daquela língua, daqueles lábios... Abri os olhos e vi! Era um ex-amor! Um passado desaparecido, e até mesmo enterrado até aquele momento! Mesmo estando fora de mim, percebi que aquilo que estava acontecendo era errado, empurrei e pedi para que parasse. Estava mais fora de si do que eu.

Já cheguei em casa brigando. Discutimos, dissemos palavras que machucam, sem pensar no sofrimento que elas poderiam causar. Do nada veio tentar me bater, eu segurei e respondi com uma bofetada! Logo percebi que errei três vezes. Primeiro, contei sobre o acontecido no estacionamento. Nem tudo o que acontece devemos contar. Segundo, fui violento. Isso é sem comentários. E terceiro, mandei com que fosse embora de minha casa! Tudo isso sem pensar nas conseqüências! Chorei muito, muito, muito... Senti muito a sua falta! Até que um dia apareceu para pegar as suas coisas e quando abri a porta, instantaneamente uma lágrima correu. Agarrei e dei-lhe um beijo! O melhor de todos dado até hoje! O melhor sexo feito! Tudo com vontade, com amor, sentimento e tesão. O sexo pra fazer as pazes é o melhor que tem. A entrega é total!

Haicais d'água

2009-01-15T15:40:00.007-02:00

Haicais cheios de Maresia

Haicai – I

Quebranto do mar
É atiçar os pés ávidos
Que teimam em passos

Haicai – II

As ondas rasteiras
Tecem um véu em renda branca
Sobre pés e pernas

Haicai – III

Um cheiro de sal,
Mar, marés e maresia
Cobre, despe e cala

Haicais para dias de Chuva

Haicai - I

Uma gota cai
Molha a folha torta e borra
Letras em vitrais

Haicai – II

Gosto acre tortura
Sendo assim a nuvem cospe
E não chora a chuva

Haicai – III

Depois destas palmas
O sol dorme nesta praia
Precipita a chuva

Jonny 21

2009-01-14T16:32:00.004-02:00

Jonny, meu bem

Jonny dos meus sonhos

Jonny toca violão como ninguém

O Jonny da praça

Jonny que tem banda

Jonny que me abraça

Jonny sabe cantar

Jonny quer me conquistar

Jonny está na oitava série

Jonny gorduchinho

Jonny se acha feio

Jonny bonitinho

Jonny, fica mais um pouquinho

E bebe mais um copo de vinho,

Enquanto me mata de rir

Jonny de casa não quer mais sair

Jonny está triste

Jonny sumiu por uma semana

Jonny não me ama

Jonny sente ciúme

Jonny sente saudade

Jonny busca uma coisa

Chamada felicidade.

Morro em janeiro

2009-01-12T07:55:00.003-02:00

Não viaje de cometa.
Prefira as estrelas.
Vá de encontro às montanhas.
Suba todas.
Desça todas.
Admire o Horizonte.

Na ausência do mar de águas
Conheça pessoas d’água,
Claras.

Familiarize-se com felinos.
Desapegue-se do ninho.
Fuja.

Coma queijo.
Experimente sentar-se à grama.
Use a câmera com pincel,
Não pose para fotos.

Permita ao tempo
O futuro da galáxia.

Você não soube me amar

2009-01-10T18:41:00.006-02:00

Hoje eu descobri que sempre estive aqui
Sempre presente, sempre disponível,
Sempre, a todo tempo, esperando uma atitude
Sonhando com a sensação deste dia.

Dei dicas de como me agradar
Falei o que eu queria ouvir
Mostrei o que eu queria ganhar
Optei por você sem te esconder

Seu número nunca saiu da lista de chamadas
Seu cheiro me acompanhava
Inúmeras cenas de ciúmes
Eu sempre te bloqueava
Só pra te ouvir pedir
Pra te ouvir chorar

Oportunidades não faltaram
Fui vários pra te encantar
Minhas ações se calaram
Ao ver que não possuía respostas pra me dar

Dei as costas e voltei a caminhar

Sentiu diferença no meu olhar
Não adianta mais esticar as mãos
Não vai mais me alcançar
Dentro de pouco tempo
Serei apenas aquele momento
Você nunca ficou atento
Nem acompanhava o meu movimento
Agora distante dou um cumprimento
Sem observar seu rosto
Pra não sentir o teu arrependimento.

O Peixe

2009-01-08T11:28:00.011-02:00

A menina tinha que cuidar do peixe por uma semana. A vizinha tinha viajado. Tudo o que a menina faria era dar comida uma vez ao dia. Nem trocar a água – ela disse. Mas, mesmo assim, a menina trocou.

Às vezes, parava com a cara na frente do aquário e ficava olhando o peixe. Pobre serzinho de vida limitada a um pequeno aquário, a servir de enfeite. O peixe assustava: Eita monstro sinistro de quatro olhos! Mas agora ele se acostumou. E a menina chegou até a pensar que o peixe gostava da companhia dela. Se sentia menos enfeite, mais ser vivo.

Então ela sentava no sofá, olhava como a sala era grande, olhava o peixe no aquário. O peixe, dono de vinte centímetros de água. E pensar que ele um dia teve um oceano...

2009-01-07T00:15:00.006-02:00

Às vezes quando tudo parece perdido, desfrutável, sem sabor, inodoro; vê-se, ao final das esperanças, um "flash" e "zum"... Acontece. Banhado de reviravoltas e cirandas de rodas, ela, a vida, tão milagrosamente infalível, começa a girar. E gira, gira, contorna e parece que nunca perece.

E um sorriso brota no rosto infeliz e talvez o "Happy End" seja diferente daquilo qe se nunca quis. And love? E ele, o amor, como fica e, se fica, permanece? E talvez seja, apenas, mais uma história romântica ou, nem isso.

Um encontro do desencontro, mas talvez nunca se encontrem. Ou sim, e se sim, quando sim, aí pode-se sentar e dizer: "Que bela história romântica". E, nesse, caso, um olhará o outro, dos pés à cabeça, e agonizará uma poesia qualquer; e nela conterá, talvez, um beijo ou um adeus.

E que seja um beijo; um, dois, três, que seja uma confissão, um desabamento de lágrimas e carícias, e que tudo, mas, definitivamente, tudo possa ser como aquele sonho feliz que se acorda rindo e melhora seu dia todinho, sendo que nem ao menos consegue pensar em outra coisa que não seja o sonho, ou ela.

E que fique, talvez, morbidamente regozijante aquelas doces palavras que saem e voam, suspiram.

Deeper and deeper

2009-01-06T15:18:00.004-02:00

Antes que se faça viva,
Toda a questão por traz da vida,
Colo com um beijo
O segredo sobre ela

A vida se resguarda.
Ela se apresenta.
E eu não consigo suportá-la.
Minha carne, meu sangue,
Isso sim eu sei.
Mas meus sentimentos,
Estes, já não sei.

Deixo que a vida resguardada,
E apresentada, me leve em seu vento.
Que me leve em suas ondas.
Que me leve em sua soma.
Sua soma de amor e confusão.
Em sua soma de guerra e comunhão.

Ainda peço aos deuses
Que me tragam mais virtude, mais
Consciência,
Lucidez,
E avidez.
Pra fazer de meu viver algo
Mais racional que eu mesmo seja.

Não, não preciso viver
Tudo que se resguarda.
Mas preciso ir deeper and deeper.
Mais longe que os aléns.
Mais longe que a jornada mais cansada.

Preciso repensar o que estou por fazer.
Nessa hora tão confusa.
Vejo a luz que, difusa,
Me pergunta a que horas
Partirei.

Respondo a grandiosa luz
Que a partida
Sobejais a uma das somas da
Vida
Coragem e libertinagem

Recriminarão eu sei.
Mas a coragem que busquei
Há de ser o que pensei
E há de fazer o que não sei.